a Karmelo C. Iribarren
Todos
alguna vez
hemos mirado debajo de la cama
dentro
del armario
o detrás de la puerta
en busca de un
monstruo
que nunca apareció
en el fondo
deseábamos
que estuviera ahí
poder
nombrarlo
darle forma
luchar contra él
con todas
nuestras fuerzas
pero nunca estaba
eso sí que daba miedo
Itziar Mínguez Arnáiz
Quien situó
el amor
en el corazón
el odio
en las tripas
y el miedo
en la garganta
olvidó decirnos
dónde diablos
colocar la indiferencia
Itziar Mínguez Arnáiz
Tú que no crees en lo eterno
ni tampoco en lo fugitivo
¿qué
podrás ofrecerte?:
exorcismos, conjuros,
el viejo rito de
la digestión,
la sonrisa que no te pertenece,
la
ofuscación del árbol,
el candor de la piedra.
No
contestes,
acógete a las reglas
y que den testimonio de
ti
los puntos suspensivos.
Francisca Aguirre
Quizás tuvo la culpa
una mala disposición de mi
esqueleto.
Seguramente me falló la osamenta.
Debo de tener
la tráquea demasiado estrecha
y cualquier cosa le molesta
se
irrita y trago mal.
El caso es que aquel hombre
estaba
hecho una furia y todo le estorbaba:
los mendigos los chinos los
rumanos.
Estaba hasta los pelos de las quejas de las mujeres.
Y
se puso a decir que
lo que hacía falta era una mano dura como
antes.
Y a mí me dio por toser
y terminé escupiéndole.
Francisca Aguirre
Y cuando ya no quede nada
tendré siempre el recuerdo
de
lo que no se cumplió nunca.
Cuando me miren con áspera
piedad
yo siempre tendré
lo que la vida no pudo
ofrecerme.
Creedme:
todo lo que pensáis que fue destrozo y
pérdida
no ha sido más que conjetura.
Y cuando ya no
quede nada
siempre tendré lo que me fue negado.
No os
confundáis: con lo que nunca tuve
puedo llenar el mundo palmo a
palmo.
Tanto miedo tenéis que no habéis advertido
la
riqueza que se oculta en la pérdida.
Desdichados,
poca
ganancia es la vuestra
si nunca habéis perdido nada.
Yo sí
he perdido:
yo tengo, como el náufrago,
toda la tierra
esperándome.
Francisca Aguirre
Decir adiós quiere decir tan poco.
Adiós dijimos a la
infancia
y vino detrás nuestro como un perro
rastreando
nuestros pasos.
Decir adiós: cerrar esa obstinada puerta que se
niega,
la persistente cicatriz que destila memoria.
Decir
adiós: decir que no; ¿quién lo consigue?
¿quién encontró
la mágica llave?
¿quién el instante que nos desliza hacia el
olvido,
la mano que extirpará raíces
sin quedarse para
siempre cerrada sobre ellas?
Decir adiós: volver la espalda;
pero
¿quién sabe dónde está la espalda?
¿quién conoce
el camino que no muere en el pisado atajo?
Decir adiós: gritar
porque se está diciendo
y llorar porque no se dice nada;
porque
decir adiós nunca es bastante,
porque tal vez decir adiós
completamente
sea encontrar el recodo donde volver la
espalda,
donde hundirse en el no definitivo
mientras escapa
lentamente la vida.
Francisca Aguirre
[…] ellos poseerán la tierra
Los fieles, los constantes,
los condenados a lo eterno,
los
asombrados de una sola vez,
los que solo confían en el
miedo,
los que edifican sobre el desengaño,
los cuidadosos
que cosechan pasos,
los fareros de la rutina,
los cómplices
tenaces del trabajo,
los que se mueren razonablemente,
esos
que en tantas ocasiones
desearían con urgencia
que hubiese
un dios al que pedir socorro.
Francisca Aguirre
Las mujeres de la mañana,
recorren el mercado del pueblo
como aves en un jardín;
van de las frutas a las flores,
de las verduras a la carne
y sus manos son alas
batiendo donde posarse.
Las mujeres de la mañana
hacen del mercado
…………………………………..un Paraíso.
Homero Carvalho Oliva
Cae el agua sobre la piedra
y vuelve a caer sobre el agua.
La fuente viene de un río
que eternamente derrama
el
agua que da a la vida
las luces de la abundancia.
El agua suena en la noche
en el silencio mojada.
El
monte conduce al agua
muy dentro de sus entrañas.
Entre las sombras del viento
y entre las nubes rosadas,
entre
las sierras de Mágina
nos abraza la mañana.
Hoy me abraza tu presencia
y me abraza la esperanza.
Y el monte conduce al agua
muy dentro de sus entrañas.
Manuel Ruiz Amezcua
Las apariencias no engañan
J. R. Jiménez
Son actores de reparto,
convertidos en guiñapos.
Son
los mismos de siempre
en gira permanente.
No se les caen de la boca
las grandes palabras.
La retahíla es larga.
Libertad, justicia, igualdad, progreso,
dignidad, verdad,
democracia y demás
compañeras de viaje.
Las escupen a diario
hasta en el baño.
Gracias a ellas, se colocaron
en la primera fila.
Gracias a ellas, prometen
la tierra prometida.
Son las mismas palabras
que usaron los de siempre
para
honrar su justicia
y ocultar la injusticia.
Aunque todo ha sido una gran mentira,
con las mismas
palabras
nos siguen prometiendo
la tierra prometida.
De esas grandes palabras sabe mucho
el dios de la mentira.
Son las palabras huecas
de la ética democrática,
que
ni fue ética, ni es democrática.
Son las palabras fijas,
que también los tiranos
tuvieron
de pupilas.
Como quien tiene el poder,
y puede hacer daño,
los
viejos demonios
perseveran en su ser.
Su verdadera tradición
descansa en la traición.
Yo, Uriel da Costa, judío,
un extraño para todos,
desde
el púlpito de la sinagoga,
leí la confesión de mis errores
y
sufrí treinta y nueve latigazos,
y fui pisoteado por los
míos,
atado al frío de la piedra.
Por todo lo que sigue
fui condenado.
Viví de niño donde
todos sospechaban de todos.
Porque
los hombres, desde siempre,
organizan su reino
a través de
la astucia y la mentira.
Y por eso declaro lo que sigue:
que
todo lo que escribo
me traerá la muerte.
Dios no hizo ningún alma
separada del cuerpo.
El alma
es engendrada
por nuestros mismos padres.
Igual que le
sucede
al alma de los demás animales.
El alma nunca
sobrevive
a la muerte del cuerpo.
Nada escapa
a la
condición mortal.
Las leyes orales son invenciones
de hombres ambiciosos,
que
nada tienen que ver con Dios.
No tenemos necesidad ninguna
de la parafernalia de los ritos.
Los hombres, desde siempre,
organizan su reino
a través
de la astucia y la mentira.
Y no saben el yugo
que van a colocar sobre sus nucas
los
que abrazan la religión.
Todo lo tienen montado
sobre la injusticia.
Y nos engañan todos cada día.
En mi casa las vacas tenían nombre
y los becerros asaltaban
los cielos
abrazados por las ubres.
Desde el amanecer,
oíamos sus nombres.
Se llamaban
Lucera, Regalona,
Carmela y Mariantonia.
En los ojos de aquellos animales
los motivos del mundo
nunca
eran extranjeros.
Nos defendían del frío
con el calor de sus cuerpos.
Nos
defendían del hambre
con la blancura de su leche.
Nos daban esperanza
y nos ayudaban a comprender
que el
mundo era como creíamos.
Después de tantos años,
en el silencio de la noche,
cuando
aparece el sueño cada día,
he empezado a pensar
que,
desde hace mucho tiempo,
las raíces de los hombres
fueron
arrancadas de la tierra.
yo conozco tu locura porque también es la mia
somos locas rebeldes
locas de estar vivas
locas
maravillosas
estrafalarias, floridas
ovejas negras
descarriadas sin remedio
vergüenza de la
família
piezas de seda fina
amazonas del asfalto
guerrilleras de
la vida
locas de mil edades
llenas de rabia y gritos
buscadoras
de verdades
locas fuertes
poderosas
locas
tiernas
vulnerables
cada día una batalla
una norma que rompemos
un milagro
que creamos
para poder seguir siendo
locas solas
tristes
plenas
mujeres locas, intensas
locas mujeres ciertas.
Rosa María Roffiel
Existen mujeres
transparentes que fueron concebidas por los dioses. Son, como el
perfil del aire: livianas, ingrávidas, etéreas.
Su delicado
tacto se asemeja al beso de los ángeles y la fragilidad de su mirada
a la de la porcelana china. Cuando lloran liberan minúsculos
cristales que se evaporan al contacto con el aire y su piel deja al
descubierto con igual proporción el alma, las arterias, los órganos
vitales o el pensamiento.
De noche, cuando duermen, reflejan en
las sábanas imágenes oníricas o apasionadas escenas de jóvenes
amantes; sus pechos parecen vidrieras por donde asoma los ojos el
amor.
Son criaturas de largas piernas, con muslos interminables,
cabellos de fuego y delicadas cinturas. Al andar imitan el movimiento
de un océano de trigo movido por el viento y en sus brazos siempre
habita la vida.
Me gustan las mujeres transparentes, sencillas,
sin cubiertas ni máscaras. Siempre tuve debilidad por la delicadeza
con que fueron agraciadas.
José Sarria
A pesar de los
palos,
de las zancadillas,
de las caricias con trampa,
de
los sueños rotos.
A pesar de la
maldita muerte,
que demasiadas veces
ha golpeado a tu
puerta,
de los fantasmas
que algunas noches
rondan tu
almohada.
A pesar de la
locura
y el desarraigo que llevó tus huesos
por diferentes
geografías.
A pesar de todo eso
no has perdido la
ternura,
ni has construido muros,
ni has dejado que te
devore el rencor.
Y aunque hoy te
embargue la tristeza
y el cansancio entorpezca tus pasos,
ten
presente que tu mirada solidaria
y tu verbo sin disfraz,
son
necesarios como el aire
al igual que tu capacidad de reír
y
tu enorme caudal para amar.
Silvia Cuevas-Morales
Iban los vencedores con sus himnos
y su orgullo, y su grito,
por las calles.
Las palabras del júbilo eran rosas,
guirnaldas
y banderas. Bienvenidas.
(Por la raya del mar, el barco iba
—el
último de todos— hacia lejos:
el exilio, la angustia, el
cielo extraño,
la extraña tierra… Sangre en las
raíces.)
Ese himno ya no. !Callad, silencio…!
Tuvimos que
aprendernos las palabras
del nuevo modo de salvar el mundo,
la
música del pez en la pecera.
(Los himnos fenecidos, los pusimos
detrás de la memoria. Con
ramajes
y camuflaje de hojas. Encerrarlos
era como enterrar
la infancia en ellos.)
Desfiles. Tiempo nuevo. No pudimos
adaptarnos muy pronto. Más
desfiles.
Quizá aquella gente extraña era,
en verdad, la
verdad. Y la victoria.
(En la raya de Francia, los vencidos,
y en un flanco de
España, la derrota:
los heridos, los vivos, y los otros.
El
camino final. Y la posguerra.)
Se habló entonces de patria. De los hijos.
De Castilla la
grande. Y en los montes
sólo una mano de la muerte
hacía
la señal de la cruz sobre la guerra.
(Ellos tuvieron sólo el gran silencio.
Sólo su herida al
lado de la tierra,
huesos que hay que olvidar. Muertos de
España
a quienes nadie da nombre de muertos.)
María Beneyto
Dicen
que estoy loca
porque miro a los ojos.
Porque me
gusta
besar sin tregua.
Porque escribo libertad
y abro
la puerta.
Porque muestro la otra mejilla,
y se me olvida
odiar.
Pero yo no tengo ningún mérito...
porque querer
sale solo.
Sin esfuerzo.
Dicen que estoy loca
porque
vaciarme el amor,
como se expande el vaho,
es la única
forma,
que yo entiendo
de llenar el mundo.
Mar Blanco
(postguerra)
En el pan de maíz, el sol queda
a
sufrir con nosotros, amarillo.
Toda la población de la
mazorca
nos acompaña así, nos edifica.
Por él acerca el campo su palabra
caída entre los muertos y
el otoño,
su balada perdida, sin garganta
que dé salida
al canto de la tierra.
En él late la yema de la vida
llena de avispas ciegas,
desnortadas,
y bulle un zumo de limón caliente
en el lugar
donde la sangre canta.
En el pan de maíz hay una rosa
amarilla de azufre y
tristeza;
un acorde, una música de hierro,
quizá una
fuerza de astros extinguidos.
Hay un calor dormido junto a un niño,
un fuego a medio hacer
con hielo cerca,
una remota fiebre de azafranes
diluidos en
mares de ceniza.
Perros hambrientos tienden sus aullidos
debajo de los árboles
dorados,
y un aserrín de cálida madera
trepa al silencio
en espirales mudas.
Por el pan de maíz, toda la vida
se nos quedó amarilla,
pero erecta,
se nos quedó oxidada, pero firme,
y el pan
aquél ya es carne, hueso nuestro.
Invisibles canarios que venían
inmiscuyendo su ternura
inquieta
en el redondo pan de la amargura
nos daban alas,
plumas, voces rubias…
Con el dolor del miedo nos saciaban.
Con su lívido frío. Y
nos alzamos
en terca voluntad de crecimiento:
nos quisimos
quedar a ver la vida.
Como una flor de liquen, arraigada
en tejado pobrísimo, sin
tierra
ni apenas otra cosa que la nube,
así creció y se
fue la dura infancia.
(¿Adónde? ¿Con qué escolta ilimitada
de estrellas y
nenúfares? ¿Qué signos
sin descifrar dejaba? ¿Qué
simientes?
¿En dónde están sus leves huesecillos…?)
Con amarillo pan hemos nutrido
la adolescencia débil y
espigada,
el amor primero, lo inefable
de la esperanza:
cuanto no tuvimos.
Y si crecimos, si hasta aquí llegamos
con el pan de maíz en
las arterias,
fue porque el sol tribal de la naranja
se
escondió con tristeza. Y nos sostuvo.
María Beneyto
Los que dudan, los que huyen,
los amantes furtivos,
los
que dejan atrás alguna idea,
los disidentes,
los hombres calumniados,
los que
escuchan la voz de su conciencia,
los individuos marcados por su
raza,
quienes desafían el orden de algún modo,
los que cruzan una línea incómoda,
los serenos en el campo
de batalla,
los templados que no avivan las hogueras,
los que no son de aquí,
los extranjeros, también los
desterrados,
los cobardes, los místicos,
los ateos, los que habitan los
márgenes,
las mujeres que derriban una cerca,
los hombres demasiado humanos,
los frágiles, los locos,
los nombres vinculados a un escándalo,
los muchachos tomados
por la fiebre,
los viejos que aún defienden la palabra,
los apátridas,
aquellos que buscan su bandera,
los que
abren un camino diferente.
Escribe sus historias,
di sus nombres.
Aunque los
señalen,
también ellos
están haciendo patria.
Braulio Ortiz Poole
Seguidor de la ley y de la patria,
quiero saber de ti,
por qué empuñas el hacha.
No me eres un extraño.
Yo he nacido en la tierra de los
inquisidores
y también he temido al árbol que se tuerce.
¿De qué abono brotan tus ramas tan erguidas?
¿Qué te hizo
invulnerable a los tornados?
Todo tiene un origen:
antes que una prisión,
en el mismo paisaje habría una pradera,
el captor y el
recluso serían niños.
Alguna vez, la espada fue cartón,
seguidor de la ley y de la
patria,
alguna vez sería Navidad,
alguna vez,
¿recuerdas?,
habrían llevado un tiovivo al vecindario.
Hombre de Dios y niño,
¿cuándo empezó la caza?
En esa luz de invierno, en tu inocencia,
¿cómo creció la
noche y se hizo bosque?
¿por qué el piano eligió la
gravedad?
¿cuándo el trébol amargo del verdugo?
Si pudieses mostrar tu corazón,
¿sería fruta o betún lo
que enseñaras?
¿el calor de una lámpara de aceite?
Quiero saber de ti,
por qué tus sueños a veces tienen dientes.
Tú que surcas las aguas de lo recto,
¿alguna vez tuviste el
mar en contra?
¿hubo alguna deriva?
Al fin de la jornada,
seguidor de la ley y de la
patria,
cuando partes el pan como hizo Jesucristo,
¿piensas
en Canadá?
¿en el cubierto que falta en otra mesa?
¿miras
con compasión al perseguido?
O tal vez, con fervor
-una zarza que arde, pero no se
consume-,
una frase te viene a la memoria:
Reprendo y
disciplino a todos los que amo.
Braulio Ortiz Poole
