A BLAS INFANTE, padre de la patria andaluza

La sombría visión del jornalero

clavó una espina en tu alma de niño,

sueños blancos de nieve y armiño

hicieron de la paz tu camino certero.

Sembraste tu semilla de nobleza

en el campo andaluz que tanto amaste,

tu corazón a los surcos arrojaste

y brotó un ideal de luz y de grandeza.

La aurora de Agosto y de flor grana

te regaló una Luna blanca y verde

para que vieras, tú, la Vega Llana.

Los crueles verdugos de tu muerte

no pudieron destruirte con pistolas

ni tapar tu verdad, ni enmudecerte.

Y agrandaron tu humanidad gigante.

Tu sangre alimentó a las amapolas.

                             Andalucía de ella bebe, Blas Infante.

Lourdes Soriano Arias

Andalucía nuestra

Andalucía, alma de rastrojos
en este ahora, eterno e impreciso.
Sigues guardando las vacías alforjas
de quien no llega nunca,
para saciar tu esencia mora de sultana de siglos



Jornalera de siempre
de aceitunas y trigos
y el alma encallecida
por el sudor y el frío.



Tu dolor emana de la pelvis del estío
y expande su olor en la negrura
como nardos clavados en la noche
y azucenas heridas de hermosura.



Sensual y loca,
reflejas tus pechos turgentes
en la verdinegra boca
de un río preñado de simientes
que, contigo, tu milagro  espera.



Andalucía, supersticiosa y “jonda”,
aún, duermes la siesta debajo de un olivo.
Despiertas, ancestral y perezosa,
a las sombras de diosas primitivas.



Y en los meses de Mayo
con flores a María,
te vistes de cantes y carretas
de guitarras, de vino,
de fe y romerías.



Andalucía, irracional y hermosa
aún te sigues moviendo en un imaginario
que encandila y te estanca.
Tu arte anda hecho carne por todas las esquinas,
y por calles estrechas que huelen a jazmines
y a lunas de verano.



Te colocan de espalda a tu brillante historia
y te amarran a un tiempo antiguo y amarillo,
que, ya, hoy, no es el tuyo.



Desnúdate de tópicos,
y piérdete en tu historia.
Bebe la noble sangre de luz y de saberes
que emanan tus raíces de libertad y tierra.
Búscate en tu memoria.



¡Quítate las amarras,
levanta la cabeza
y que tu corazón
lata con ritmo nuevo!



Lourdes Soriano Arias

Segaores andaluces

Empaparon la tierra

de llanto claro y sudor,

hasta germinar

semillas plenas de luz.

Sembraron raíces

y esperanzas

hasta cubrir la era

de oro y espigas.

Segaores del campo andaluz,

vuestros ojos llenos de tristeza,

parecen preguntar al viento:

¿A dónde fue tanta riqueza?

                                   Lourdes Soriano Arias

A TI MAESTRO, A TI MAESTRA

(A todos mis compañeros y compañeras con los que he compartido ilusiones y esfuerzos a lo largo de mi vida profesional.)


A ti, que entregas tu vida en las aulas de escuelas

de siempre, a niños y niñas de todos los tiempos.

A ti, que, en tu dura y hermosa tarea, derramas el

alma en cada proyecto.

A ti, que en los ojos de niños y niñas te miras atento

y descubres que en su brillo llevan la luz que les diste del conocimiento.

A ti, que sabes amar sobre el libro abierto y te llevas

a casa, en silencio, las dudas, las quejas, las incertidumbres

y algunos secretos… para luego, al llegar la mañana,

proseguir el camino, de nuevo.

                               

                             Hoy te canto, maestra.

Hoy te canto maestro.

Hoy os quiero cantar una copla

que esté hecha de infancia y sueños.

Una copla que sepa a Septiembre

y que tenga el olor del romero.

Una copla que vaya diciendo

que, en el corazón de cualquier niño,

duerme el alma de alguna maestra,

duerme el alma de quien fue su maestro.

Lourdes Soriano Arias