Diferencias

What difference does it make?
Siempre he aparecido como los demás
No me oigo diferente
Am I Different?
Si mis padres no hablan inglés, bueno
Y si las tradiciones de mi familia son diferentes
What if I am different?
Siento las mismas emociones
Me siento en las mismas clases
Me entero de las mismas cosas
What is different?
Mis raíces mexicanas me han formado
Por eso soy mexicana-americana pero,
What difference does it make?

Maria Jiménez

Ni de Aquí, Ni de Allá

Estoy aquí y me siento diferente
Voy para allá y me siento igual
Me pregunto, ¿de dónde soy?
¿De aquí o de allá?
Aquí me dicen “mexican”
Y allá me dicen “gringo”
¿Por qué no se ponen de acuerdo
Y me llaman el uno o el otro?
Me mudaré a la frontera
Así no seré ni aquí ni allá
Tal vez allí es donde pertenezco
O tal vez allí es donde nací
Mis raíces están allá
Pero mi vida está aquí
Tengo el orgullo Mexicano
Pero el modo Americano
Un día escucho a Vicente Fernández
Y para el otro a Michael Jackson
Bailo banda al igual que hip hop
Como tacos al igual que hamburguesas
Tal vez la pregunta no sea
¿De dónde soy?
Sino la pregunta es
¿De dónde me siento?
Me siento de aquí estando allá
Y de allá estando aquí
Pero casi siempre me siento
¡Ni de aquí, ni de allá!

La Mujer del Otro Lado

Todos me dicen que me debo asimilar,
Que debo escoger,
Que con el tiempo me voy a acostumbrar,
Pero me resigno a ser un títere,
 Y les voy a demostrar,
No soy mexicana,
No soy americana,
Soy mexicana-americana,
Las dos cosas son lo mismo,
No parezco americana,
 pero si hablo el inglés,
No uso un rebozo,
pero si me casaré,
en una iglesia bajo las leyes de dios,
donde no importe el ayer,
No me gusta la horchata,
Pero valió con la banda,
Me levanto con rancheras,
y me visto con Marchesa,
Me encantan los frijoles,
Las enchiladas no se diga,
Con las manos en la masa,
Siempre yo estaré
Porque el nopal en la frente,
 siempre lo tendré,
Para ayudarme a recordar,
Que no soy la mujer tradicional,
Soy una mujer,
Humilde,
Luchadora,
Independiente,
Enorgullecida por sus dos culturas.
Nacida ciudadana,
Con las venas enyerbadas,
Con la cultura mexicana
Y una  honra americana.
Así que no me pienso asimilar,
Ni pienso escoger,
Ni con el tiempo me voy a acostumbrar,
No soy un títere,
Y les voy a demostrar.
Que yo puedo ser la voz
De mi misma identidad.

Sylvia Mejia

Ciudadano Danié, ciudadano Nadie.

Por Moguer,
por Caracas, por Bangkok,
por Triana o por Dublín
se cruzan los desconocidos distraídamente,
y nadie sabe que este cuerpo no es mío
ni va a ningún sitio.
Es muy fácil, aunque seas extraterrestre,
pasar por ciudadano,
sólo hay que vestir como todos,
caminar con cierta urgencia
sin sonreír, sin mirar fijamente a nadie.

Es muy fácil ser ciudadano,
si no tienes hambre,
si no te caes al suelo.



Daniel Macías

Los condenados de la tierra

París. En el hotel para inmigrantes
descubro un raro insecto que jamás había visto.
No es una cucaracha ni es una pulga.
Lo aplasto y brota sangre, mi propia sangre.
Al fin me encuentro contigo,
oh chinche universal de la miseria,
enemiga del pobre, diminuto
horror de infierno en vida,
espejo de la usura.
Y pese a todo
te compadezco, hermana de sangre:
no elegiste ser chinche ni venir a inmolarte
entre los condenados de la tierra.

José Emilio Pacheco

CLANDESTINO

Llora el Ángelus Novus
de sus alas rasgadas brota
la sangre apocalíptica
de la catástrofe.

Son niños, hombres y mujeres en floración

han atravesado la curva árida
de una vida sin tregua
y escalado la sed de todos los abismos
en su pecho 
vibran las cuerdas
de una sinfonía
con los desacordes mudos
de sus cuatro movimientos
el hedor turbio
de la guerra
con sus alaridos de relámpago 
proclamando
el diluvio de los huesos
sus espaldas arrastran
los azotes de una ciudad 
fundida en ruinas
y un rocío
de pétalos marchitos 
le escuece el corazón
en su estómago 
cruje la cigarra del hambre
de sus labios aflora
el charco seco de la sed
y sus ojos recios
añoran semillas 
para un suelo seco.

Sopla el viento

en la huida
y como Orfeo
sabe 
que no puede mirar atrás
y corre
.............corre 
.......................corre
su aliento rastrea
el vestigio de algún paraíso
su voz no es una voz
es un chirrido de pájaro
volando hacia el ocaso
de todas las incertidumbres.

Ha llegado

deposita sus ojos húmedos
en tierra firme
pero la lluvia
sigue cayendo a chorros
sobre la planta reseca
de sus pies
apenas un soplo
para los harapos 
de sus sueños
¿Cuándo terminará su huida?
¿Existirá algún lugar sin fosas
que lo aguarde?

Detrás de cada huida

hay una luz
un cielo sin escombros 
en la desembocadura de los sueños.
Existe un puerto
de todas las ternuras cobijándolo.
Grita la voz del instinto.

Sueña con la hierba silvestre

brotando a chorros
por su sangre
danzan con furia 
sus párpados desamparados
con la voz de la promesa.

No sabe que en las ciudades
del norte
brillan glamurosos
los carteles
tras los focos luminosos
las sonrisas
espejismos de una dicha
a crédito
que se compra con visa o mastercard
el mundo navega
por las corrientes sin brújula
del gran mercado 
chupando el humus
de sus precarios habitantes.

Soles negros

en los rostros sin nombre
las ciudades del norte
erigen sus torres de acero
amurallando todos los delirios
labios sellados
para sus ruegos sin refugio
paneles sin miel
para la intemperie de sus lágrimas
ellos, los sin rostro
deambulan por el pavimento indiferente
de la gran ciudad.

María Germaná Matta

en la frontera mexicana

Y en la frontera mexicana,
Alguien ha arrancado a través de una valla
Tela metálica de refuerzo
Con cizallas,

Erigió una hamaca
Suspendiéndola
Entre dos pilares de hormigón
dela cerca.
Después balanceándose suavemente hacia atrás y hacia delante,
Desde Texas hasta México y luego
Desde México a Texas,
Ellos se duermen;despectivamente
De los guardias de seguridad
Patrullas de esta de marcación artificial-
Pues, érase una vez,
Texas fue México
Y Texas noexistía.
Cuando Eugene Debs fue encarcelado
Por la objeción de conciencia en la Primera Guerra Mundial
Él dijo,el 11 de septiembrede 1915,
"No tengo un país por el cual luchar
Mi país esl a tierra
Soy un ciudadano del mundo’”.


Heathcote Williams

El Otro País

Son las mismas marcas en los mismos productos
son las mismas señas en las mismas señales.
Es el mismo habla en las mismas habladurías
es el mismo asfalto, en distintas calles
con los mismos nombres.
Pero aquí no hubo trolebuses, ni tranvías,
ni mucho menos adoquines.
Sin embargo a pesar de la distancia
siempre dijeron que las leyes y derechos
eran los mismos
que teníamos los mismos colores y monedas
y que por eso nos descontaban la misma
deuda externa



Roberto Goijman

ADIÓS A LA HORA DE PARTIR

Madre mía

(todas las madres negras

cuyos hijos se han ido)

me enseñaste a esperar y a esperanzarme

como tú te esperanzaste en horas difíciles

Pero la vida

mató en mí esa mística esperanza

No espero ahora,

Soy yo quien es esperado

Soy yo madre mía

La esperanza es nosotros

tus hijos

idos por una fe que sostiene la vida

Hoy

somos niños desnudos en aldeas apartadas

niños sin escuela jugando con una pelota de trapo

en las arenas al mediodía

nosotros mismos somos

trabajadores contratados quemando sus vidas en plantaciones

de café

hombres negros ignorantes

que deben respetar al hombre blanco

y temer al rico;

somos tus hijos

de los barrios negros

más allá del alcance de la luz eléctrica

borrachos se caen,

abandonados al ritmo de batuque de la muerte

Tus hijos

hambrientos

sedientos

avergonzados de decirte madre

temerosos de cruzar las calles

temerosos de los hombres

Nosotros mismos

Mañana cantaremos himnos a la libertad

cuando conmemoremos

el día de la abolición de la esclavitud

Vamos en busca de la luz

Tus hijos, madre,

(todas las madres negras

cuyos hijos se han ido )

Van en busca de la vida.

Agostinho Neto

ARABESCO

Desde el Cabo de Gata una niña morena

está arabizándose con la mirada perdida

hacia las costas de Argelia

El diagnóstico parece claro

La niña sufre arabismo agudo

Un médico de Europa le ha recetado

pastillas del Norte

Una por la mañana

Otra por la noche

Pero la niña no se cura

José Vidal Valicourt

LARGO RECORRIDO

El Estrella Algeciras-Madrid.
Aquella iguana cansada,
renqueante pero tenaz
engullía cada noche
a cuantos se le acercaban.
En sus entrañas se mezclaban,
pero también se repelían
sabores y colores variopintos.
Era una fauna trashumante,
que buscaba el mismo norte
aunque variara el magnetismo.
Cada cual se dirige hacia su sueño, hacia su riesgo.
Cada cual llegará a su destino:
algunos reencontrarán el familiar calor,
la reconfortante guarida;
otros querrán que los crepúsculos se precipiten,
que la iguana se despierte y los devuelva.
Y los demás…
Los demás esperan, sufren y perderán el alma,
y tarde o temprano volverán.

Aziz Tazi

SENEGALESA

Diles que pregunten por mí
en la aldea de Thiaroye, allí me conocen,
saben quién es mi madre, y que le llaman
Ndiémé, saben quién es mi hermana Bébé,
cuál es mi casa, allí me conocen.
Diles que pregunten por mí a la vieja Misia
que me vio nacer y que me curó de la fiebre
y estuvo una vez en la ciudad de Thies a por un diente de oro,
que pregunten por mí a mi primo Makalou
que lleva a los turistas en su barca de pesca.
Que pregunten a mi gente, allí me conocen.
Díselo. No tengo papeles, pero allí saben quién soy,
allí me conocen.

Berta Piñán

No me llames extranjero

No me llames extranjero porque haya nacido lejos,
o porque tenga otro nombre la tierra de donde vengo.
No me llames extranjero porque fue distinto el seno
o porque acunó mi infancia otro idioma de los cuentos.
No me llames extranjero si en el amor de una madre,
tuvimos la misma luz en el canto y en el beso,
con que nos sueñan iguales las madres contra su pecho.

No me llames extranjero, ni pienses de donde vengo,
mejor saber dónde vamos, adónde nos lleva el tiempo.
No me llames extranjero porque tu pan y tu fuego
calman mi hambre y mi frío, y me cobija tu techo.
No me llames extranjero, tu trigo es como mi trigo,
tu mano como la mía, tu fuego como mi fuego,
y el hambre no avisa nunca, vive cambiando de dueño.

Y me llamas extranjero porque me trajo un camino,
porque nací en otro pueblo, porque conozco otros mares,
y zarpé un día de otro puerto,
si siempre quedan iguales en el adiós los pañuelos
y las pupilas borrosas de los que dejamos lejos,
los amigos que nos nombran y son iguales los rezos
y el amor de la que sueña con el día del regreso.

No me llames extranjero, traemos el mismo grito,
el mismo cansancio viejo que viene arrastrando el hombre
desde el fondo de los tiempos, cuando no existían fronteras,
antes que vinieran ellos, los que dividen y matan,
los que roban, los que mienten, los que venden nuestros sueños,
los que inventaron un día, esta palabra: extranjero.

No me llames extranjero que es una palabra triste,
que es una palabra helada, huele a olvido y a destierro.
No me llames extranjero, mira tu niño y el mío
cómo corren de la mano hasta el final del sendero,
no los llames extranjeros, ellos no saben de idiomas,
de límites, ni banderas, míralos, se van al cielo
por una risa paloma que los reúne en el vuelo.

No me llames extranjero piensa en tu hermano y el mío,
el cuerpo lleno de balas besando de muerte el suelo.
Ellos no eran extranjeros, se conocían de siempre
por la libertad eterna e igual de libres murieron.
No me llames extranjero, mírame bien a los ojos,
mucho más allá del odio, del egoísmo y el miedo,
y verás que soy un hombre, no puedo ser extranjero.





Rafael Amor

Mano de obra

Mohamed Ashraf no va a la escuela.
Desde que sale el sol hasta que asoma la luna,
él corta, recorta, perfora, arma y cose pelotas de fútbol,
que salen rodando de la aldea paquistaní
de Umar Kot hacia los estadios del mundo.

Mohammed tiene once años. Hace esto desde los cinco.
Si supiera leer, y leer en inglés,
podría entender la inscripción que él pega
en cada una de sus obras:

Esta pelota
no ha sido fabricada por niños.

Eduardo Galeano

LOTÓFAGOS

A mediodía, por el aire, pasa
el ángel mudo de los inmigrantes. Todo
se alza y es un vaho
de pan recién cocido con aroma
de flores. El los barrios, los tranvías,
las ventanas y el metro, cada inmigrante compra
su flor de cada día y una
ración de pan. Pan moreno, pan alto,
pan blanco, pan rubio, de centeno o del sur.
Cada inmigrante huele
su pan de cada día, mientras muerde, una a una
las irisadas migas
de su ración de flor.


Juana Castro

África en el horizonte, Europa en la distancia

Llevo a África clavada en el corazón,

como un puñal de ébano.

Cuando sopla el poniente, la silueta del continente se dibuja nítida, tan cerca, las luces parpadean, guiñan, invitan.

La mentira de Europa
atrae como un imán.


En el fuerte de Goré los turistas blancos fotografían las celdas.


Al fondo
el mar implacable eriza las carnes de miedo.

Nada ha cambiado,

la esclavitud ahora es voluntaria

y el GriGri no protege de los sueños.

En Europa

el parte meteorológico

dice que se nos viene encima una ola de calor africano.

Carmen Herrera

Extranjería

Extraña.
Extranjera.
Extrañamiento.
Extrañeza.

Harta de ser extraña entre mi gente

migré

para sentirme extranjera
por fin
entre extraños


me extrañé

para encontrar un sentido a la extrañeza.

Amé pieles extrañas.
Me reflejé en ojos extraños
Miré el mundo con nuevos ojos
extraños.

Ahora

los lugares vividos, las gentes amadas, se acumulan en mi alma de extranjera.

Ahora

os extraño.

Carmen Herrera

EL PRISIONERO DE LA GRAN VÍA

Si superas
que no me dejan los días de fiesta
ponerme el taparrabos nuevo
donde bordaste mis iniciales
temblándote los dedos de vieja.
Si supieras
Que tengo la garganta enmohecida
porque no puedo salirme a las plazas
y ensayar mis gritos de guerra.
Que no puedo pasearme por las grandes vías
el torso desnudo, desafiando al invierno
y enseñando mis tatuajes
a los niños de esta ciudad.
Si pudieras verme
fiel esclavo de los tendidos,
vociferante hincha en los estadios,
compadre incondicional de los mesones.
Madre, si pudieras verme.

Francisco Zamora Loboch

Emigrante

Vuelvo a mis calles vacías
Y siempre estaré allí
Aún escuchando lenguaje bereber
Aún en el castigo
De una noche
Extremadamente cálida

Porque tú
Océano irrepetible
Irreverente
Me llevas a la
Memoria de la
Volatilidad y alegría
De mi pueblo

No estoy
Es verdad

Pero mi corazón aúlla
En el recuerdo de su canto
Y ahora sé
Que estoy en cuarentena

Sé que salí
Desnudo o en harapos
Con un nudo en la garganta

Pero volveré tranquilo
Con mis muertos
Y lleno del coraje
Del humilde

Pablo E. Cárdenas

PAISA

oye paisa tu compra algo mi
reló, gafa, goro
bueno, bonito, barato paisa
tu compra algo mi…

pero es que no te enteras…
no quiero nada de ti moreno
ya todo lo tengo,
tus bosques, tus minas, tus piedras
preciosas, tus negras
toda tu piel y sal
y los leones enjaulados
y los bancos de peces,
hasta el color púrpura de áfrica
-el cuerno de la abundancia –
lo tengo yo…

pero oye paisa yo amigo tuyo
yo sólo busca trabajo en españa
sólo compra algo mi
yo hambre, yo no casa
yo amigo paisa, mucho amigo

no negro, tu no amigo mío,
esta no es tu tierra
yo tengo ahora el tiempo
y el fondo monetario internacional
y todas, todas las malditas
organizaciones no gubernamentales
para lavarme la cara y el culo
y venderte como siempre
lo que antes ya era tuyo

oye paisa pero yo siempre bueno con tu
yo gusta barsa y pallea
y mucho toro en sevilla
yo sólo hambre paisa
mucha hambre…

eres tonto negro,
tu nunca amigo mío,
tu hambre me da de comer
tu sed llena mis piscinas
tu mujer calienta mi cama
tus heridas de bala las fabrico yo
yo soy tu virus del sida negro
yo soy el blanco
de todas tus pesadillas.

no paisa no
yo siempre amigo tuyo
yo cuida bien tu familia
yo sólo tener la vida,
mucho querer y amor
y sonrisas
que paisa ya no tiene,
sólo eso paisa, la vida.

Uberto Stabile