domingo, 30 de enero de 2011

jueves, 27 de enero de 2011

LO QUE SE QUEDA

Lo que se queda
es la estación de llegada,
es como el aletear de un pájaro
que ha dejado de emigrar,
Hojarascas que recuerdan
pasado otoños,
incendios que incendiaron
su fogata bajo tres centímetros
de piel.
Lo que se queda
se llama por su nombre
y no miente,
porque le ha cocido
el vestido a la vida
y descorrido sus cierres
cuando le sofoca la asfixia.
Lo que se queda
ha recorrido laberintos,
las calles nocturnas del asfalto
que se quedaron tatuadas
en el alma.
Eva Ortiz

martes, 25 de enero de 2011

PEQUEÑO CONSEJO PARA USURPADORES

es que la luna
como toda una heroína
ha querido hoy
quedarse sola
e ignorar a los usurpadores
(quieren ser dueños de todo el universo)
y es que ellos no saben
o ya olvidaron que
“El respeto al derecho ajeno
es la paz”

Luis Antonio Chávez

domingo, 23 de enero de 2011

Ser quijote

Ser Quijote.
Vivir y morir Quijote.
Luchar por ideales que nadie entiende,
pero que son mi vida.
Repartir mis palabras
por tierras que las siembren.
Llevar conmigo lo que tengo
y no ambicionar nada más.
Alcanzar con la fuerza de una ilusión
a quien amar
y creer que te quiere
aunque sea una quimera.
Quisiera, con nervio, con firmeza, con poderío,
vivir y morir Quijote.

María Ángeles Chavarría

viernes, 21 de enero de 2011

GENESIS

ESCRIBIR es responder
aunque no se sepa a quien o si ese quién existe.
Nuestra libertad nace de una incertidumbre radical
y su metamorfosis es la invención de un espacio
de correspondencias que coinciden en una esfera inviolable.

Nunca sabemos mas necesitamos diseñar la forma de un camino
que va hasta el extremo de un silencio y refluye hacia el espacio
de nuestras vidas sonámbulas e inciertas
y que nos abre el pecho a una respiración de estrellas vivas
aunque continuemos deambulando por el desierto.

El silencio del tiempo nos dice que es la única realidad
y que ella nos conduce a la degradación y a la muerte
pero la ingenua energía del deseo nos impele cada día
a buscar la tranquila libertad de un equilibrio nuevo
en el espacio de la palabra dentro del incesante circulo del tiempo.

A. Ramos Rosa

miércoles, 19 de enero de 2011

Coraje

Tendrá que levantarse a las actividades que le
corresponden
como fiel al principio de subsistencia
por ello se acostará con la idea
de sacudirse la resaca de cansancio
que almacena día a día
echará sus puteadas a la vida
una que otra lágrima
por los dolores causados por estos hijos
maldecirá los gatos que saltan en el tejado
la muerte que marcha por la calle
al final descansará.
El suelo heredará sus huesos
para testimoniar que nada tuvo.
Amílcar Colocho

lunes, 17 de enero de 2011

UM NO OUTRO

imensamente nos deitamos um no outro

e não mais nascemos para a mão escura

que tapa o sol e afoga a lua

estamos como se tudo estivesse connosco

e connosco estivessem os nomes que primeiro se deram

flor rio azul estrela terra



VASCO GATO

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UNO EN EL OTRO

inmensamente nos apoyamos el uno en el otro

y además nacemos de la mano oscura

que cubre el sol y ahoga la luna

estamos como si todo fuese conocido

y el conocimiento estuviese en los nombres que primero se dieron

flor río azul estrella tierra

sábado, 15 de enero de 2011

Mujer


Desnuda sos la geografía
por donde marchamos enaltecidos
en pos de la esperanza.
Desnuda sos la hierba
que recoge nuestro cansancio
implacable y pasajero.
Desnuda sos la bandera
que amortaje nuestros sueños
en la línea de fuego.
Desnuda sos la tumba
que nos devolverá a la vida
en la hora del triunfo.
Amílcar Colocho

jueves, 13 de enero de 2011

dois.

nunca vi mexer-se o segredo dos planetas:
noites olhando a noite, enquanto me fazia homem
e despia de mim a leveza dos pequenos pés.

contava através da janela as constelações muito antigas,
imaginava episódios de neve nos campos que nunca tive,
desejava incontidamente que um anjo me abrigasse
em suas asas e me levasse até à aparição da flor original.

não dei conta que me debruçava, que me esquecia da mesa
onde os pratos prolongavam o amor da minha mãe,
o pão que se abria sem ruído — concreto e cheio.
desaprendi como se lavam as mãos, sabes. não sei mais
como a mão toca o ombro ou como se dorme abraçado.

e penso que há um altar vazio,
uma oração que só a minha boca pode dizer.

dos.

nunca vi revolverse el secreto de los planetas:
noches mirando la noche, mientras me hacía hombre
y despojaba de mí la ligereza de los pequeños pies.

contaba a través de la ventana las constelaciones muy antiguas,
imaginaba episodios de nieve en los campos que nunca tuve,
deseaba incontenidamente que un ángel me abrigase
en sus alas y me llevase hasta la aparición de la flor original.

no reparé en que me inclinaba, que me olvidaba de la mesa
donde los platos prolongaban el amor de mi madre,
el pan que se abría sin ruido —concreto y lleno.
desaprendí como se lavan las manos, sabes. no sé más
como la mano toca el hombro o como se duerme abrazado.

y pienso que hay un altar vacío,
una oración que sólo mi boca puede decir.


Vasco Gato

martes, 11 de enero de 2011

La ofrenda

Mi amada es una tierra agradecida.
Jamás se pierde lo que en ella se siembra.
Toda fe puesta en ella fructifica.
Aun la menor palabra en ella da su fruto.
Todo en ella se cumple, todo llega al verano.
Cargada está de dádivas, pródiga y en sazón.
En sus labios la gracia se siente agradecida.
En sus ojos, su pecho, sus actos, su silencio.
Le he dado lo que es suyo, por eso me lo entrega.
Es el altar, la diosa y el cuerpo de la ofrenda.

Gabriel Zaíd

viernes, 7 de enero de 2011

La mano es la que busca

La mano es la que recuerda
Viaja a través de los años,
desemboca en el presente
siempre recordando.

Apunta, nerviosamente,
lo que vivía olvidado.
la mano de la memoria,
siempre rescatándolo.

Las fantasmales imágenes
se irán solidificando,
irán diciendo quién eran,
por qué regresaron.

Por qué eran carne de sueño,
puro material nostálgico.
La mano va rescatándolas
de su limbo mágico.

José Hierro

jueves, 6 de enero de 2011

DE GAVIOTAS SIN FRONTERAS

Te regalo las mañanas del futuro,
un disco con los mantras para el cuerpo,
una jaula como espejo a la memoria,
que percibas que ser libre es lo que cuenta.
Te regalo el entusiasmo de un proyecto,
la certeza que si crees se realiza,
una guía para días empedrados,
un refugio para noches de tormenta.
Te regalo nuevamente la confianza,
el mirar de frente al que se acerca,
el que lleves como escudo la sonrisa,
el latir de la verdad en la palabra.

Gabriela Abeal

miércoles, 5 de enero de 2011

XCI

toda poesía es hostil al capitalismo
puede volverse seca y dura pero no
porque sea pobre sino
para no contribuir a la riqueza oficial
puede ser su manera de protestar de
volverse flaca ya que hay hambre
amarilla de sed y penosa
de puro dolor que hay puede ser que
en cambio abra los callejones del delirio y las bestias
canten atropellándose vivas de
furia de calor sin destino puede
ser que se niegue a sí misma como otra
manera de vencer a la muerte
así como se llora en los velorios
poetas de hoy
poetas de este tiempo
nos separaron de la grey no sé que será de nosotros
conservadores comunistas apolíticos cuando
suceda lo que sucederá pero
toda poesía es hostil al capitalismo

Juan Gelman

lunes, 3 de enero de 2011

El hacedor

Somos el río que invocaste, Heráclito.
Somos el tiempo. Su intangible curso
acarrea leones y montañas,
llorado amor, ceniza del deleite,
insidiosa esperanza interminable,
vastos nombres de imperios que son polvo,
hexámetros del griego y del romano,
lóbrego un mar bajo el poder del alba,
el sueño, ese pregusto de la muerte,
las armas y el guerrero, monumentos,
las dos caras de Jano que se ignoran,
los laberintos de marfil que urden
las piezas de ajedrez en el tablero,
la roja mano de Macbeth que puede
ensangrentar los mares, la secreta
labor de los relojes en la sombra,
un incesante espejo que se mira
en otro espejo y nadie para verlos,
láminas en acero, letra gótica,
una barra de azufre en un armario,
pesadas campanadas del insomnio,
auroras, ponientes y crepúsculos,
ecos, resaca, arena, liquen, sueños.

Otra cosa no soy que esas imágenes
que baraja el azar y nombra el tedio.
Con ellas, aunque ciego y quebrantado,
he de labrar el verso incorruptible
y (es mi deber) salvarme.

J.L.Borges

sábado, 1 de enero de 2011

DE GABRIELA Y MENTA

Te regalo caminar sobre la arena,
que los cuerpos se confundan en abrazos,
los besos de almíbar que me broten,
los verbos de ciruelas y naranjas.
Te regalo un frasquito de suspiros,
una olla con verduras de esperanza,
los cubiertos en el césped de la mesa,
los platos en mi ombligo y en tus labios.
Te regalo mi castillo de ilusiones,
los juguetes que atesoro hace años,
las palabras que construyen las paredes,
silencios donde las miradas hablan.
Te regalo el infinito de las fuerzas,
mis creencias para transformar el mundo,
un hechizo que se lleve las trist
ezas,
una fuente de deseos en tu cama.

Gabriela Abeal