Na noite/ Por la noche

NA NOITE 

Cansada de vixiar a máscara, a muller 

senta ao final do día fronte do espello. 

Unha a unha vai quitando as engurras, 

as liñas amargas que cercan a boca,  

eleva as pálpebras, limpa cun pano 

húmido as canas, levanta os peitos, 

sacude do corpo os quilos de máis.  

Logo deitase na cama, a chorar.  

Pregúntase por que non vai arrolala 

a súa nai. É tan nova, está tan espida 

e ten tanto, tanto frío. 

POR LA NOCHE 

Cansada de vigilar la máscara, la mujer 

se sienta al final del día frente al espejo. 

Una a una va quitando las arrugas, 

las líneas amargas que cercan la boca, 

eleva los párpados, limpia con un paño 

húmedo las canas, levanta los pechos, 

sacude del cuerpo los kilos de más. 

Luego se acuesta en la cama, a llorar. 

Se pregunta por qué no viene a acunarla 

su madre. Es tan joven, está tan desnuda 

y tiene tanto, tanto frío. 

Begoña Paz

BIOGRAFIA

Tive amigos que morriam, amigos que partiam
Outros quebravam o seu rosto contra o tempo.
Odiei o que era fácil
Procurei-me na luz, no mar, no vento.  

BIOGRAFÍA

Tuve amigos que morían, amigos que partían
otros rompían su rostro contra el tiempo.
Odié lo que era fácil
Me busqué en la luz, en el mar, en el viento.

Sophia de Mello Breyner Andresen

MARCHEMOS POR LA PAZ

Que nada te engañe
Para embarcarte en una guerra
No te armes ni de fusiles ni de lanzas
No desperdicies ni tu fuerza ni tu tiempo, hermano
Marchemos por la paz que eso es mucho mejor

No existe guerra buena
Ni guerra pequeña
No existe guerra propia
Ni sobrio
Ni guerra santa
Ni hay guerra relámpago
Se sabe cuando comienza
Pero jamás cuándo va a terminar
Marchemos por la paz que eso es mucho mejor

Toda cosa combatida
Se nutre de la energía del combatiente
Y puede también destruirlo
Confundir guerra y paz en une sola medalla
No puede sino nutrir el odio
Y justificar la violencia
Superar la cólera. Vencer la intolerancia
Es una marcha por la paz y eso es mucho mejor
Alto a las discriminaciones, respetemos las diferencias

La paz no tiene necesidad de Héroes ni de Mártires
Sino de los actos de todos los días para mayor armonía
Marchemos por la paz que eso es mucho mejor

Todos los combates « Contra »
No han hecho sino reforzar
Ese contra el cual estaban dirigidos
Combates contra las drogas la depravación
La prostitución, la corrupción
E incluso contra la pobreza,
Dirijamos más bien combates « Para »
Para hacer progresar a la humanidad
Marchemos por la paz que eso es mucho mejor


Werewere Liking

LOS MALOS

Cuando era niño y quería ser un héroe
todo era muy fácil.
En la tele
los comanches eran los malos
los alemanes eran los malos
y después
los rusos eran los malos.
Una muchacha rubia y sudafricana
me contó bajo la luna añil de un verano patagónico
que los blancos eran los malos
y su piel brillaba bajo el agua del lago
como un fuego blanco.
Un viejo de donosti me explicó
que los españoles eran los malos.
La hermana de otra muchacha
que trabajaba en nueva york
limpiando escaleras en las torres gemelas
sabía que los árabes eran los malos
y cuando cae una bomba en gaza
los palestinos no dudan de que los israelíes
son los malos.
Cuando me hice trotsquista
los estalinistas eran los malos
cuando robaba coches
los policías eran los malos
ahora que publico novelas
los que venden millones son los malos.
Sigo queriendo ser un héroe
pero por favor
que alguien me diga
antes de que sea demasiado tarde
dónde están quiénes son
y si es que existen
de verdad
los buenos.

Carlos Salem

Presentes

Llegamos aquí presurosas…

Hemos venido,

convocadas por un sueño.

Las mujeres

recorremos las plazas del mundo

desplegando palabras.

Hemos llegado de todas partes

unas tristes,

otras alegres,

algunas rotas.

Trazando arco iris

con nuestros colores de piel,

constelaciones

con nuestras miradas.

Nos encontramos

proclamando la soberanía de nuestros cuerpos,

defendiendo la libertad de nuestros pasos.

Haciendo resonar nuestra voz.

de continente a continente.

Transgrediendo mandatos,

construyendo metáforas amables

con la fuerza de nuestros deseos.

Enlazándonos,

más allá de nuestra edad

y nuestras nacionalidades.

Acarreando esperanzas

en la desesperanza.

Tejiendo redes,

laboriosas arañas.

Construyendo ciudadanía

centímetro a centímetro.

Transformando la realidad

con nuestros caminares,

incursionando el viento

vestidas de cometas,

despeinadas de flores,

deliberadas,

presentes,

en esta marcha por la vida.

Guisela López

ARTE POÉTICA

 
Mirar el río hecho de tiempo y agua
y recordar que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.
Sentir que la vigilia es otro sueño
que sueña no soñar y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche, que se llama sueño.
Ver en el día o en el año un símbolo
de los días del hombre y de sus años,
convertir el ultraje de los años
en una música, un rumor y un símbolo,
ver en la muerte el sueño, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesía
que es inmortal y pobre. La poesía
vuelve como la aurora y el ocaso.
A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.
Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
lloró de amor al divisar su Itaca
verde y humilde. El arte es esa Itaca
de verde eternidad, no de prodigios.

También es como el río interminable
que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo 

y es otro, como el río interminable.

Jorge Luis Borges

Si tú me abandonaras

Si tú me abandonaras te quedarías sin causa
como una fruta verde que se arrancó al manzano,
de noche soñarías que te mira mi mano
y de día, sin mi mano, serías sólo una pausa;

si yo te abandonara me quedaría sin sueño
como un mar que de pronto se quedó sin orillas,
me extendería buscándolas, con olas amarillas,
enormes, y no obstante yo sería muy pequeño;

porque tu obra soy yo, envejecer conmigo,
ser para mis rincones el único testigo,
ayudarme a vivir y a morir, compañera;


porque mi obra eres tú, arcilla pensativa:
mirarte día y noche, mirarte mientras viva;
en ti está mi mirada más vieja y verdadera.

Felix Grande