EN LAS SEMILLAS

                       
Cuando ya no esté,
¿Quién dirá por mí
              Lo que no dice el silencio?
Cuando ya no esté,
                           Ya no habrá nada:
Sólo árboles, sólo planetas;
                      Sólo pájaros, sólo viento infinito.
No habrá otra palabra,
                         Sólo esta que repito
Para conocerme y encontrarme en mis calles:
                Para ser un instante, un eslabón del cosmos.
Todo terminará en mi último paso:
        Se borrarán las ciudades, las islas y los ríos.
El cielo cerrará sus ventanas,
                        Y volverá al sueño que siempre ha sido.
Las ilusiones tomarán cuerpo en el vacío.

Cuando ya no esté,
                               Seré siempre y jamás:
Quedará sólo mi memoria
                                    Repartida en las semillas.
En primavera abriré mis ojos en los brotes:
       Se alzarán en las verdes hojas del maíz.

AMANTE ELEDÍN

LENGUA VOZ

El mundo no tiene lengua:
                                          Voz.
Son estertores eso que se dice
Por altavoces y conferencias.
En cadenas se transmiten enfermedades
   Y pestes,
            Como un crepitar
Envuelto en llamas y humo.
No hay palabras porque no quedan actos.
Hay que rehacer lo humano
            Y darle una voz.-



AMANTE ELEDÍN

LENGUA MUERTA

Para decir;
    A mi juicio,
Hay que ponerse en el sitio del otro
      Hablar con otra lengua
Y escucharse a sí mismo.
Más cierto se habla
        Si el oído
 Como una casa de acogida
Tiene su puerta abierta.
La lengua aprende del oído,
     Si no, es lengua muerta.

AMANTE ELEDÍN

FAMILIA VENDE TODO

familia vende todo

un abuelo con mucho uso

un limonero

un perro ciego de un ojo

familia vende todo

por muy poco dinero

un sofá de tres cuerpos

tres molduras circulares

familia vende todo

un padre encorbatado

luego desempleado

y una madre que engorda

a su lado

familia vende todo

un número de teléfono

tantas veces cortado

un carrito de supermercado

familia vende todo

una empleada bautista

una prima surrealista

una ascendencia italiana & golpista

familia vende todo

treinta esqueletos de pavo (de navidad)

y la cintita que ataron en el pie de júnior

en el hospital
familia vende todo

los niños estudiaron

el padre quebró

le debe plata al banco de brasil

va a ser un gran desove

la casa era del abuelo

pero el abuelo está con un pie en la fosa

familia vende todo

entonces ya ves

quedarán quinientos billetes

para cada uno

júnior va a reformar la piscina

el padre va a abrir un negocio oculto

y pagarle la villa alpina

a su padre con mucho uso

familia vende todo

precios por debajo del mercado

Angélica Freitas

ÍNDIGO TUAREG

Yo soy la que viste color en la piel
Adornando la carne con tonos desérticos de índigo
Mis historias se narran bajo los ojos
Sobre pómulos de mantequilla
No necesito un cielo de metal
Un ataúd tallado en hueso, majado en sangre
Soy un millón de constelaciones moldeadas en lodo
El color de un cielo que despierta
Recuerdos azul púrpura, secretos sumidos en tormentas de arena
Entre mi amante el desierto
Y yo


T.J. Dema

CLANDESTINO

Llora el Ángelus Novus
de sus alas rasgadas brota
la sangre apocalíptica
de la catástrofe.

Son niños, hombres y mujeres en floración

han atravesado la curva árida
de una vida sin tregua
y escalado la sed de todos los abismos
en su pecho 
vibran las cuerdas
de una sinfonía
con los desacordes mudos
de sus cuatro movimientos
el hedor turbio
de la guerra
con sus alaridos de relámpago 
proclamando
el diluvio de los huesos
sus espaldas arrastran
los azotes de una ciudad 
fundida en ruinas
y un rocío
de pétalos marchitos 
le escuece el corazón
en su estómago 
cruje la cigarra del hambre
de sus labios aflora
el charco seco de la sed
y sus ojos recios
añoran semillas 
para un suelo seco.

Sopla el viento

en la huida
y como Orfeo
sabe 
que no puede mirar atrás
y corre
.............corre 
.......................corre
su aliento rastrea
el vestigio de algún paraíso
su voz no es una voz
es un chirrido de pájaro
volando hacia el ocaso
de todas las incertidumbres.

Ha llegado

deposita sus ojos húmedos
en tierra firme
pero la lluvia
sigue cayendo a chorros
sobre la planta reseca
de sus pies
apenas un soplo
para los harapos 
de sus sueños
¿Cuándo terminará su huida?
¿Existirá algún lugar sin fosas
que lo aguarde?

Detrás de cada huida

hay una luz
un cielo sin escombros 
en la desembocadura de los sueños.
Existe un puerto
de todas las ternuras cobijándolo.
Grita la voz del instinto.

Sueña con la hierba silvestre

brotando a chorros
por su sangre
danzan con furia 
sus párpados desamparados
con la voz de la promesa.

No sabe que en las ciudades
del norte
brillan glamurosos
los carteles
tras los focos luminosos
las sonrisas
espejismos de una dicha
a crédito
que se compra con visa o mastercard
el mundo navega
por las corrientes sin brújula
del gran mercado 
chupando el humus
de sus precarios habitantes.

Soles negros

en los rostros sin nombre
las ciudades del norte
erigen sus torres de acero
amurallando todos los delirios
labios sellados
para sus ruegos sin refugio
paneles sin miel
para la intemperie de sus lágrimas
ellos, los sin rostro
deambulan por el pavimento indiferente
de la gran ciudad.

María Germaná Matta

FLORES ÁCIDAS

Para Anusha *, a su memoria

Mejor si con paciencia de artesano

–aguja y tinta de tatoo mediante–

esas flores sin pétalos se abrieran en tu piel,

            –Anusha–

Mejor si marcado al roce del arte,

el relato nombrara sólo adolescencia:

mariposa / amor / luna / ideograma;

mejor si cubierto de arena cada estambre

si trazos en la memoria del siglo

           –de los siglos–

si tallado en la piedra el monolito,

hendido a golpes de gubia

entintado el surco y mil

veces copiado el lema y volanteado

a las muchachas vecinas.

Nunca este serpenteo de flores ácidas

esta culebrilla amorfa,

tu luz acribillada en el oscuro caldo:

manos amadas –y armadas–

gatillaron /chamuscaron

tu frágil envoltura

capa sobre capa

dragados tus ríos

tus colinas

la seda oliva de tu piel

      –aniquilada–

la inscripción de la belleza en el estuche .

Ni aguas abiertas

ni cruce impune a la otra orilla.

Sí tu negra caja

de puños y madera lacrada

cerrados / impotentes,

gotea sangre la lengua del poema:

alfabetos / deletreos / delirios

la cartografía de tus nuevas estaciones:

dolor

desamparo

intemperie

muerte.

Marta Ortiz