Si yo pudiera

Si yo pudiera morder la tierra toda
Y sentirle el sabor
Sería más feliz por un momento.
Pero no siempre quiero ser feliz
Es necesario ser de vez en cuando infeliz
Para poder ser natural.
No todo es días de sol y la lluvia,
Cuando falta mucho, se pide.
Por eso tomo la infelicidad con la felicidad
Naturalmente, como quien no se extraña
De que existan montañas y planicies
De que haya rocas y hierbas.
Lo que es necesario es ser natural y calmado
En la felicidad o en la infelicidad.
Sentir como quien mira
Pensar como quien anda,
Y, cuando se ha de morir,
Recordar que el día muere
Y que el poniente es bello
Y es bella la noche que queda.
Así es y así sea.

Fernando Pessoa

1975

La delicia de las cosas
reposa en el paladar.

Desgraciado
quien llegado a los treinta
sólo ha probado un lado del placer
y gustado sólo una caricia. 

Harold Alvarado Tenorio 

El remordimiento

He cometido el peor de los pecados
que un hombre puede cometer. No he sido
feliz. Que los glaciares del olvido
me arrastren y me pierdan, despiadados.
Mis padres me engendraron para el juego
aArriesgado y hermoso de la vida,
para la tierra, el agua, el aire, el fuego.
Los defraudé. No fui feliz. Cumplida
no fue su joven voluntad. Mi mente
se aplicó a las simétricas porfías
del arte, que entreteje naderías.
Me legaron valor. No fui valiente.
No me abandona. Siempre está a mi lado
la sombra de haber sido un desdichado.

Jorge Luis Borges

No tengas nada en las manos

No tengas nada en las manos
Ni una memoria en el alma,
Que -cuando un día tus manos
Pongan el óbolo último,
Cuando las manos te abran-,
Nada se te caiga de ellas.
¿Qué trono te quieren dar
Que Átropos no te lo quite?
¿Qué laurel que no se mustie
En los arbitrios de Minos?
¿Qué horas que no te conviertan
En la estatua de sombra?
¿Que serás cuando, de noche,
Estés al fin del camino?
Coge las flores, mas déjalas luego
Caer, apenas miradas.
Al sol siéntate. Y abdica
Para ser el rey de ti mismo.

 Fernando Pessoa

A veces, y el sueño es triste

A veces, y el sueño es triste,
En mis deseos existe
Lejanamente un país
Donde ser feliz consiste
Solamente en ser feliz.
Se vive como se nace,
Sin querer y sin saber.
En esa ilusión de ser,
El tiempo muere y renace
Sin que se sienta correr.
El sentir y el desear
No existen en esa tierra.
Y no es el amor amar
En el país donde yerra
Mi lejano divagar.
Ni se sueña ni se vive:
Es una infancia sin fin.
Y parece que revive
Ese imposible jardín
Que con suavidad recibe.

Fernando Pessoa

La madre

Yo soy la anciana primera

de la tierra.

Vine de un tiempo derramado,

de una sílaba irrepetible y perfecta

que aún persiste.

El tiempo es una mujer

que fundó la primera arcilla,

la gran balada para ser habitada,

la tierra de los eternos anillos

de los golpes de espada,

de la luna infinita.

Fundé un cosmos en mi peregrinar

y de mis lágrimas brotaron

animales callados, perfectos,

altos tigres,

luminosos jaguares

y águilas que desafiaron la luz.

Mas, conservo de mi una lágrima oculta

del mismo color de la brisa,

con la sonora trepidación de los mares,

un alto vuelo como el vuelo del águila

Es la gota para habitar

una vida después de la tierra,

después de la nube,

después del espacio.

Me iré con mi lágrima

a depositar el misterio en un río de ríos,

en todos los ríos.

Un día como todas las madres

fundaré de nuevo la gota de la vida. 

Mía Gallegos 

Amigos

Ellos son los compañeros de viejas aulas empolvadas,

de desvelos, de farras y tormentas,

las voces que lanzan un SOS a media noche,

los nudillos que a deshoras llaman a tu puerta,

para ellos, sin cerrojo,

las figuras que dibujan palabras y matan el tiempo en tu patio

cuando no hay nada mejor

en un domingo de soledades compartidas.

Los que no faltan a tu mesa, los oídos abiertos,

la lámpara encendida a la hora en que amanecen las palabras.

Algunos se evaporan sin siquiera haber cruzado la calle,

otros te acompañan hasta que los doblan las primeras arrugas,

entonces huyen espantados

a refugiarse bajo antifaces nuevos y recetas exóticas

para estirar los años en la cara,

los mismos años que les cuelgan en los riñones y en el hígado.

Otros, al percatarse de su íntima soledad

vuelven arrastrando la cobija de recuerdos

ahora con un par de espacios en blanco

y un pliego de fantasías que contar,

labran excusas, verdades a medias

y se instalan, como antes, a seguir matando las horas en tu patio.

Entonces te das cuenta de que eres de azúcar,

que padeces de amnesia, o que quizá nada te importa

y llegas a la conclusión de que todos ellos

aunque sobrevivan tantas tormentas bajo tu techo

no son más que desconocidos de toda la vida.

María Cristina Orantes