CANCIÓN HIPPY

Nacemos para hacer mil gestos bellos
sonreír, o besar, o acariciarnos
apenas con las yemas de los dedos.
Somos los habitantes de la Tierra
felices e inocentes herederos
de la vida, del salto de la trucha
en el claro remanso, de la astuta,
geométrica tarea de la araña.
Venimos a este mundo a embellecerlo
riéndonos en corro para darnos consuelo.
Somos seres humanos. Los que pueden amarse
sabiendo lo que son. Los que aprendemos.

Alberto Porlan

NO SABER HACER SUFRIR

No saber hacer sufrir
¿Por qué las personas olvidan esto?
Es la cualidad más profunda
del ser humano, y la que más falta.
No saber hacer sufrir.

Carlos Edmundo de Ory

HOMENAJE EN COLLIOURE

Aquí, junto a la línea
divisoria, este día
veintidós de febrero,
yo no he venido para
llorar sobre tu muerte,
sino que alzo mi vaso
y brindo por tu claro
camino, y por que siga
tu palabra encendida,
como una estrella, sobre
nosotros ¿nos recuerdas?
aquellos niños flacos,
tiznados, que jugaban
también a guerras, cuando,
grave y lúcido, ibas,
don Antonio, al encuentro
de esta tierra en que yaces.

José A. Goytisolo

Padre...

Padre...
Cada noche te enciendes en mi lámpara
Me llamas con tu voz lejana
y no sé responderte
Me miras desde el mar
con unos ojos niños
pero yo no te veo
Me invitas a tu mesa
el pan está esperando
y no puedo asistir
Yo sé que hay un lugar en tu memoria
donde estoy prisionera
Sólo quiero decirte
que en cada mediodía
te encuentro en mi ventana
Y que luego a la tarde
escucho de nuevo tus palabras
y me acuerdo de días que no existen
Yo soy el final de tu camino
Y si no vuelvo para despedirte
no pienses que estoy lejos
Tan cerca estoy de ti
que soy tú mismo
Y tengo entre mis manos
aquel pañuelo blanco

QUERIDO HERMANO BLANCO

Querido hermano blanco,
cuando yo nací, era negro,
cuando crecí, era negro,
cuando estoy al sol, soy negro,
cuando estoy enfermo, soy negro,
cuando muera, seré negro.

En tanto que tú, hombre blanco
cuando tú naciste, eras rosa,
cuando creciste, eras blanco,
cuando te pones al sol, eres rojo
cuando tienes frío, eres azul
cuando tienes miedo, te pones verde,
cuando estás enfermo, eres amarillo,
cuando mueras, serás gris.

Así pues, de nosotros dos,
¿quién es el hombre de color?

Léopold Sédar Senghor

LA CAJERA MURIEL

estoy pensando en la cajera sedente
ella es lo verdadero de la sincronía del mundo
con su rayo láser ávido de códigos
me murmura complacida las ofertas
y cómo suma los dígitos arrastrando
entre lo dócil y el hastío
el tesoro precioso de mi dulce integral
a través de la máquina que le computa
el precio exacto de toda mi tarde
dice tres
y nunca nunca fue este número más mágico
la cajera extraordinaria teclea el sumatorio
de la monotonía y dice tres
y mira entonces justo antes de que se produzca
el cotidiano milagro de que mi dulce integral
sea mío para siempre
de repente ella mira otra tarde
sale de lo mío a lo del otro
le susurra las mismas ofertas
le marca el tetrabrik con el ojo de su láser
abriendo en fin el cajón místico del hiper
con un movimiento suyo de mercado
los billetes ordenados repiten la cara de ella sin gestos
y me voy por esas puertas
que se abren sólo con el aura
dejándola mientras su láser que suena
va marcando otra tarde.

María Eloy García

AUTOBIOGRAFÍA

Mi pecado es terrible;
quise llenar de estrellas
el corazón del hombre.
Por eso aquí entre rejas,
en diecinueve inviernos
perdí mis primaveras.
Preso desde mi infancia
ya muerte mi condena,
mis ojos van secando
su luz contra las piedras.
Mas no hay sombra de arcángel
vengador en mis venas:
España es sólo el grito
de mi dolor que sueña.

Marcos Ana

Compañía Anónima

como un bosque intervenido por compañía americana
se me agotan los recursos
y no sé sustentar flora ni fauna
me completo pues la pirámide y me depredo
intento terminar el proceso económico
de mi sector servicios
y resulto la misma realidad empobrecida de mí misma
oh cuánto mejor no resultaría invertir en el extranjero
entonces te elijo a ti
pero tú prefieres la inversión segura de lo real
por la letra a plazos de lo imposible

María Eloy García

Promesa

Ama a la mujer
Y no al fantasma.
Toma los defectos que te ofrezco,
Desdeña las ilusiones,
La figurativa imagen de perfección
Que has ideado
Porque soy de carne,
De humanidad,
De años transcurridos,
De recuerdos hecha.

He visto correr demasiadas lágrimas
He caminado tanto que he extraviado mi camino
En más de una ocasión.

Porque soy imperfecta,
Ámame.

A cambio, te prometo
Amar el rostro que tengas al despertar
Sea cual sea.
Regalarte sonrisas cada día,
Amar también tus momentos más oscuros,
Tus arrugas,
Tus malhumores,
Tus tristezas,
Los callos de tus manos,
Las canas en tus sienes,
La persona en quien te conviertas
Con el paso inclemente de las horas.

Prometo llenar de ti mis pensamientos,
Dedicarte cada minuto de vigilia
Y, cuando el sueño me visite,
Prometo amarte mientras duermo.

M. Rojas Tamayo

No soy neutral

No soy neutral, no puedo serlo.

En mi boca asoma densa la memoria.

Alambradas y dibujos

en el tablero de ajedrez que se dan los poderosos.

Mapa mundi nuevo y otra vez aprender geografía.

Visto bueno incluso por la ONU en el reverso,

y algún muerto para discutir sobre la mesa.

Los objetos ajenos por supuesto

arrastrando paso a paso

esas llagas del bolsillo, esas heridas,

unas cuantas miradas al paisaje.....

Ralamente algún hierbajo

de aquel monocultivo de MONSANTO

que por fin llegó embarcado

de aquel cero coma por ciento estipulado,

al cierre de la conferencia enésima de FAO

sobre ayuda al tercer mundo y los transgénicos.

(Ocurrió a la hora del descanso

bocadillo y un café con sacarina).

Contigua a esa oficina,

mangas de camisa y el reloj digital en la pantalla

con los husos horarios del planeta.

¿Y, esta vez dónde enviamos

ese arsenal obsoleto que nos queda?

Ayer bajaron las acciones

de aquellos misiles TOMAHAWS.

Si el stock no se renueva,

habrá mañana, otro en esta silla.

Cruce de mensajes en los fax, e-mails urgentes

reptando esa matriz inmensa, matemática y precisa

que pliega meridianos y paredes, encendiendo sólo la luz

de los lugares estratégicos.

No soy neutral.......... no puedo serlo

cuando los helicópteros APACHE

sobrevuelan por la noche

aquel eje del mal

con alguna misión de paz o humanitaria

vaya a saber

Pilar Iglesias de la Torre

Las Que No Somos Santas

Las que no somos santas
Quemamos las naves
Sin golpes de pecho
En la plaza del pueblo
No comulgamos
Ruedas de carreta
Ni acarreamos el agua
Para el propio molino.
Miramos debajo del agua
Por el ojo de la cerradura
Y por el ojo de buey
Pero no pasamos
Tan fácilmente como el camello
Por el ojo de la aguja
Somos memoria del día
Y no le debemos
A santo alguno una vela.

Zulema Retamal

Oración por Marilyn Monroe

Señor
recibe a esta muchacha conocida en toda la tierra con el
nombre de Marillyn Monroe
aunque ese no era su verdadero nombre
(pero Tú conoces su verdadero nombre, el de la huerfanita
violada a los 9 años
y la empleadita de tienda que a los 16 se había querido matar
y que ahora se presenta ante Ti sin ningún maquillaje
sin su Agente de Prensa
sin fotógrafos y sin firmar autógrafos
sola como un astronauta frente a la noche espacial.
Ella soñó cuando niña que estaba desnuda en una iglesia
(según cuenta el Time)
ante una multitud postrada, con las cabezas en el suelo
y tenía que caminar en puntillas para no pisar las cabezas.
Tú conoces nuestros sueños mejor que los psiquiatras.
Iglesia, casa, cueva, son la seguridad del seno materno
pero también algo más que eso
Las cabezas son los admiradores, es claro
(la masa de cabezas en la oscuridad bajo el chorro de luz).
Pero el templo no son los estudios de la 20th Century-Fox
que hicieron de Tu casa de oración una cueva de ladrones.
Señor
en este mundo contaminado de pecados y radiactividad
Tú no culparás tan sólo a una empleadita de tienda .
Que como toda empleadita de tienda soñó ser estrella de cine.
Y su sueño fue realidad (pero como la realidad del tecnicolor)
Ella no hizo sino actuar según el script que le dimos
--El de nuestras propias vidas-- Y era un script absurdo.
Perdónala Señor y perdónanos a nosotros
por nuestra 20th Century
por esta Colosal Super-Producción en la que todos hemos trabajado
Ella tenía hambre de amor y le ofrecimos tanquilizantes.
Para la tristeza de no ser santos
se le recomendó el Psicoanálisis.
Recuerda Señor su creciente pavor a la cámara
y el odio al maquillaje --insistiendo en maquillarse en cada escena--
y cómo se fue haciendo mayor el horror
y mayor la impuntualidad a los estudios.
Como toda empleadita de tienda
soñó ser estrella de cine.
Y su vida fue irreal como un sueño que un psiquiatra interpreta y archiva.
Sus romances fueron un beso con los ojos cerrados
que cuando se abren los ojos
se descubre que fue bajo reflectores
y apagan los reflectores!
Y desmontan las dos paredes del aposento (era un set cinematrográfico)
mientras el Director se aleja con su libreta
porque la escena ya fue tomada.
O como un viaje en yate, un beso en Singapur, un baile en Río
la recepción en la mansión del Duque y la Duquesa de Windsor
vistos en la salita del apartamento miserable.
La película terminó sin el beso final.
La hallaron muerta en su cama con la mano en el teléfono
Y los detectives no supieron a quién iba a llamar.
Fue
como alguien que ha marcado el número de la única voz amiga
y oye tan sólo la voz de un disco que le dice: WRONG NUMBER
O como alguien que herido por los gansters
alarga la mano a un teléfono desconectado.
Señor
quienquiera que haya sido el que ella iba a llamar
y no llamó (y tal vez no era nadie
o era Alguien cuyo número no está en el Directorio de Los Angeles)
/contesta Tú el teléfono!

Ernesto Cardenal