Un español habla de su tierra

Las playas, parameras
al rubio sol durmiendo,
los oteros, las vegas
en paz, a solas, lejos;

los castillos, ermitas,
cortijos y conventos,
la vida con la historia,
tan dulces al recuerdo.

Ellos, los vencedores
caínes sempiternos,
de todo me arrancaron.
Me dejan el destierro.

Una mano divina
tu tierra alzó en mi cuerpo
y allí la voz dispuso
que hablase tu silencio.

Contigo solo estaba,
en ti sola creyendo;
pensar tu nombre ahora
envenena mis sueños.

Amargos son los días
de la vida, viviendo,
sólo una larga espera
a fuerza de recuerdos.

Un día, tú ya libre
de la mentira de ellos,
me buscarás. Entonces
¿qué ha de decir un muerto?


                    Luis Cernuda

Paz

Plantaremos olivos

donde antes había espinos.

Todos iguales

de la mano.

Todos distintos,

con una canción

de amor

en nuestros labios.

Plantaremos olivos.

¿A dónde va mi vuelo?

SHALOM, SALAM:

¡Por Dios, cesad el fuego!

SHALOM, SALAM:

¿A dónde va mi vuelo?

SHALOM, SALAM:

Y plantaremos olivos

donde antes hubo espinos.

Compartir, lo único urgente,

en este amanecer de siglo.

Plantaremos olivos

donde antes

había espinos.

¿A dónde va mi vuelo?

SHALOM, SALAM:

¡Por Dios, cesad el fuego!

SHALOM, SALAM:

¡... que estoy sin alas, sin aire, sin paz...

y sin olivo!

PAZ, PEACE, PAIX,

MIR, SHALOM, SALAM.

PAZ, PEACE, PAIX,

MIR, SHALOM, SALAM

Federico Mayor Zaragoza

Alguna vez

Alguna vez, a todos, a mí mismo,
nos ha crecido un árbol en las manos
o el mar sobre la frente
o la esperanza, como alfombra extendida a nuestro paso.
Al encontrar un verso entre la hierba,
al madurar el fruto del abrazo,
al escuchar palabras
que nos tientan el aire de palabras que arrastramos

Pero la madrugada llegó siempre
con su fusil a ciegas preparado
para segar la vida de los hombres
o la ilusión nacida en nuestros vasos.
Y cuando fue creciendo la mañana
nos quedó solamente nuestro asco
y una sed infinita, y la vergüenza
de nuestro propio aspecto de borrachos.

Carlos Álvarez

Canción del pescador

Tengo las redes llenas
(manos vacías).
Las redes son del amo;
las manos, mías.

Estaba el mar vacío
bajo la noche;
con sudor lo llenamos
los pescadores.

Está el campo sombrío
de madrugada;
con las manos hacemos
la luz del alba.

¡Cuándo será la tierra
tuya en tus manos;
tuyas la barca y redes,
y el mar tu esclavo!

Carlos Álvarez

Humanidad te amo

Humanidad te amo

porque preferirías embarrar las botas del

éxito antes que preguntar de quién es el alma que cuelga de la

cadena del reloj lo cual sería vergonzoso para ambas

partes y porque

aplaudís resueltamente todas

las canciones que contengan las palabras país casa y

madre cuando las cantan en el viejo teatro

Humanidad te amo porque

cuando andás pobre empeñás

tu inteligencia para comprarte un trago y cuando

te echan tu orgullo impide

que te acerques a las casas de empeño y

porque estás continuamente haciendo

cosas molestas pero más

que nada en tu propia casa

Humanidad te amo porque

estás perpetuamente poniendo el secreto de

la vida en tus pantalones y te olvidás

que está ahí y te sentás

en él

y porque estás

siempre haciendo poemas en el regazo

de la muerte Humanidad

te odio

e.e. cummings

La casa del pobre es como un sagrario.

La casa del pobre es como un sagrario.
En su interior lo eterno se cambia en alimento,
y al anochecer regresa suave
hacia sí, en un anchuroso círculo,
y se acoge en sí, lento, pleno de resonancias.

La casa del pobre es como un sagrario.

La casa del pobre es como la mano de un niño.
No toma lo que los adultos piden,
le basta un escarabajo con ornadas pinzas,
una piedra ovalada de rodar por el río,
la corrediza arena y las conchas sonantes.
Es como una balanza suspendida,
sensible a la más leve recepción,
oscilando largamente entre los dos platillos.

La casa del pobre es como la mano de un niño.

Es como la tierra la casa del pobre:
esquirla de un venidero cristal,
ya claro, ya oscuro, en su huidiza caída;
pobre cual la cálida pobreza de un establo, -
y no obstante están los anocheceres: en ellos es ella todo,
y de ella vienen todas las estrellas.  

R..M. Rilke

Sucio, mal vestido

En el camino de los perros mi alma encontró
a mi corazón. Destrozado, pero vivo,
sucio, mal vestido y lleno de amor.
En el camino de los perros, allí donde no quiere ir nadie.
Un camino que sólo recorren los poetas
cuando ya no les queda nada por hacer.
¡Pero yo tenía tantas cosas que hacer todavía!
Y sin embargo allí estaba: haciéndome matar
por las hormigas rojas y también
por las hormigas negras, recorriendo las aldeas
vacías: el espanto que se elevaba
hasta tocar las estrellas.
Un chileno educado en México lo puede soportar todo,
pensaba, pero no era verdad.
Por las noches mi corazón lloraba. El río del ser, decían
unos labios afiebrados que luego descubrí eran los míos,
el río del ser, el río del ser, el éxtasis
que se pliega en la ribera de estas aldeas abandonadas.
Sumulistas y teólogos, adivinadores
y salteadores de caminos emergieron
como realidades acuáticas en medio de una realidad metálica.
Sólo la fiebre y la poesía provocan visiones.
Sólo el amor y la memoria.
No estos caminos ni estas llanuras.
No estos laberintos.
Hasta que por fin mi alma encontró a mi corazón.
Estaba enfermo, es cierto, pero estaba vivo.




Roberto Bolaño