tag:blogger.com,1999:blog-85421770991516264262024-03-13T08:23:46.099+01:00Poemas para una Ciudadanía GlobalEdu Alonso A.http://www.blogger.com/profile/18382422841571763762noreply@blogger.comBlogger1162125tag:blogger.com,1999:blog-8542177099151626426.post-9256235943190254872021-04-24T19:55:00.002+02:002021-04-24T19:55:00.211+02:00RADIOGRAFÍA DEL MIEDO<p><span style="font-size: x-small;"> <i>a Karmelo C. Iribarren</i></span></p>
<p>Todos<br />
alguna vez<br />
hemos mirado debajo de la cama<br />
dentro
del armario<br />
o detrás de la puerta<br />
en busca de un
monstruo<br />
que nunca apareció</p>
<p>en el fondo<br />
deseábamos<br />
que estuviera ahí<br />
poder
nombrarlo<br />
darle forma<br />
luchar contra él<br />
con todas
nuestras fuerzas</p>
<p>pero nunca estaba</p>
<p>eso sí que daba miedo</p>
<p><b>
Itziar Mínguez Arnáiz</b><br />
</p>
<p><style type="text/css">p { margin-bottom: 0.25cm; line-height: 115%; background: transparent }em { font-style: italic }strong { font-weight: bold }</style></p>Edu Alonso A.http://www.blogger.com/profile/18382422841571763762noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8542177099151626426.post-62372193611678159882021-04-24T19:53:00.002+02:002021-04-24T19:53:00.220+02:00ANATOMÍA<p> Quien situó<br />
el amor<br />
en el corazón</p>
<p>el odio<br />
en las tripas</p>
<p>y el miedo<br />
en la garganta</p>
<p>olvidó decirnos<br />
dónde diablos<br />
colocar la indiferencia</p><p> </p><p><b> <span style="font-size: small;">Itziar Mínguez Arnáiz</span></b></p><p><br />
<br />
</p>
<p><style type="text/css">p { margin-bottom: 0.25cm; line-height: 115%; background: transparent }strong { font-weight: bold }</style></p>Edu Alonso A.http://www.blogger.com/profile/18382422841571763762noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8542177099151626426.post-77018967164202146032021-04-22T19:51:00.001+02:002021-04-22T19:51:00.518+02:00NO CONTESTES<p>
</p><p><strong><br /></strong></p>
<p>Tú que no crees en lo eterno<br />
ni tampoco en lo fugitivo<br />
¿qué
podrás ofrecerte?:<br />
exorcismos, conjuros,<br />
el viejo rito de
la digestión,<br />
la sonrisa que no te pertenece,<br />
la
ofuscación del árbol,<br />
el candor de la piedra.<br />
No
contestes,<br />
acógete a las reglas<br />
y que den testimonio de
ti<br />
los puntos suspensivos.</p>
<p><b>Francisca Aguirre</b><br />
<br />
</p>
<p><style type="text/css">p { margin-bottom: 0.25cm; line-height: 115%; background: transparent }strong { font-weight: bold }</style> <br /></p>Edu Alonso A.http://www.blogger.com/profile/18382422841571763762noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8542177099151626426.post-91168171201843612722021-04-20T19:50:00.000+02:002021-04-20T19:50:00.651+02:00UNA MALA DISPOSICIÓN<p> Quizás tuvo la culpa<br />
una mala disposición de mi
esqueleto.<br />
Seguramente me falló la osamenta.<br />
Debo de tener
la tráquea demasiado estrecha<br />
y cualquier cosa le molesta<br />
se
irrita y trago mal.<br />
El caso es que aquel hombre<br />
estaba
hecho una furia y todo le estorbaba:<br />
los mendigos los chinos los
rumanos.<br />
Estaba hasta los pelos de las quejas de las mujeres.<br />
Y
se puso a decir que<br />
lo que hacía falta era una mano dura como
antes.</p>
<p>Y a mí me dio por toser<br />
y terminé escupiéndole.</p>
<p><b>Francisca Aguirre</b><br />
<br />
</p>
<p><style type="text/css">p { margin-bottom: 0.25cm; line-height: 115%; background: transparent }strong { font-weight: bold }</style></p>Edu Alonso A.http://www.blogger.com/profile/18382422841571763762noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8542177099151626426.post-38626670751728069822021-04-18T19:48:00.002+02:002021-04-18T19:48:00.727+02:00 NO OS CONFUNDÁIS<p><b></b></p>
<p>Y cuando ya no quede nada<br />
tendré siempre el recuerdo<br />
de
lo que no se cumplió nunca.<br />
Cuando me miren con áspera
piedad<br />
yo siempre tendré<br />
lo que la vida no pudo
ofrecerme.<br />
Creedme:<br />
todo lo que pensáis que fue destrozo y
pérdida<br />
no ha sido más que conjetura.<br />
Y cuando ya no
quede nada<br />
siempre tendré lo que me fue negado.<br />
No os
confundáis: con lo que nunca tuve<br />
puedo llenar el mundo palmo a
palmo.<br />
Tanto miedo tenéis que no habéis advertido<br />
la
riqueza que se oculta en la pérdida.<br />
Desdichados,<br />
poca
ganancia es la vuestra<br />
si nunca habéis perdido nada.<br />
Yo sí
he perdido:<br />
yo tengo, como el náufrago,<br />
toda la tierra
esperándome.</p><p><b>Francisca Aguirre </b><br /></p>
<p><style type="text/css">p { margin-bottom: 0.25cm; line-height: 115%; background: transparent }strong { font-weight: bold }</style></p>Edu Alonso A.http://www.blogger.com/profile/18382422841571763762noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8542177099151626426.post-75643004780195927622021-04-16T19:46:00.001+02:002021-04-16T19:46:00.319+02:00DESPEDIDA<p>
</p><p><strong><br /></strong></p>
<p>Decir adiós quiere decir tan poco.<br />
Adiós dijimos a la
infancia<br />
y vino detrás nuestro como un perro<br />
rastreando
nuestros pasos.<br />
Decir adiós: cerrar esa obstinada puerta que se
niega,<br />
la persistente cicatriz que destila memoria.<br />
Decir
adiós: decir que no; ¿quién lo consigue?<br />
¿quién encontró
la mágica llave?<br />
¿quién el instante que nos desliza hacia el
olvido,<br />
la mano que extirpará raíces<br />
sin quedarse para
siempre cerrada sobre ellas?<br />
Decir adiós: volver la espalda;
pero<br />
¿quién sabe dónde está la espalda?<br />
¿quién conoce
el camino que no muere en el pisado atajo?<br />
Decir adiós: gritar
porque se está diciendo<br />
y llorar porque no se dice nada;<br />
porque
decir adiós nunca es bastante,<br />
porque tal vez decir adiós
completamente<br />
sea encontrar el recodo donde volver la
espalda,<br />
donde hundirse en el no definitivo<br />
mientras escapa
lentamente la vida.</p><p><b> Francisca Aguirre </b><br /></p>
<p><style type="text/css">p { margin-bottom: 0.25cm; line-height: 115%; background: transparent }strong { font-weight: bold }</style></p>Edu Alonso A.http://www.blogger.com/profile/18382422841571763762noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8542177099151626426.post-83332404225955488642021-04-14T19:44:00.002+02:002021-04-14T19:44:02.346+02:00LOS BIENAVENTURADOS<p> […] <i>ellos poseerán la tierra</i></p>
<p>Los fieles, los constantes,<br />
los condenados a lo eterno,<br />
los
asombrados de una sola vez,<br />
los que solo confían en el
miedo,<br />
los que edifican sobre el desengaño,<br />
los cuidadosos
que cosechan pasos,<br />
los fareros de la rutina,<br />
los cómplices
tenaces del trabajo,<br />
los que se mueren razonablemente,<br />
esos
que en tantas ocasiones<br />
desearían con urgencia<br />
que hubiese
un dios al que pedir socorro.</p><p><b>Francisca Aguirre </b><br /></p>
<p><style type="text/css">blockquote { margin-left: 1cm; margin-right: 1cm; background: transparent }p { margin-bottom: 0.25cm; line-height: 115%; background: transparent }em { font-style: italic }strong { font-weight: bold }</style></p>Edu Alonso A.http://www.blogger.com/profile/18382422841571763762noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8542177099151626426.post-15691747417671553372021-04-12T19:41:00.007+02:002021-04-12T19:41:02.600+02:00Página con mujeres<p>
</p><h3 class="western"><br /></h3>
<p>Las mujeres de la mañana,</p>
<p>recorren el mercado del pueblo</p>
<p>como aves en un jardín;</p>
<p>van de las frutas a las flores,</p>
<p>de las verduras a la carne</p>
<p>y sus manos son alas</p>
<p>batiendo donde posarse.</p>
<p>Las mujeres de la mañana</p>
<p>hacen del mercado</p>
<p>…………………………………..un Paraíso.</p><p><b>Homero Carvalho Oliva</b><br /></p><h2 style="text-align: center;"><br /></h2>
<p><style type="text/css">h3 { margin-top: 0.25cm; margin-bottom: 0.21cm; background: transparent; page-break-after: avoid }h3.western { font-family: "Liberation Serif", serif; font-size: 14pt; font-weight: bold }h3.cjk { font-family: "Noto Serif CJK SC"; font-size: 14pt; font-weight: bold }h3.ctl { font-family: "Lohit Devanagari"; font-size: 14pt; font-weight: bold }p { margin-bottom: 0.25cm; line-height: 115%; background: transparent }</style></p>Edu Alonso A.http://www.blogger.com/profile/18382422841571763762noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8542177099151626426.post-24511872313364522021-04-10T19:20:00.003+02:002021-04-10T19:20:00.714+02:00LA FUENTE MAYOR (Sierra de Mágina)<p> Cae el agua sobre la piedra<br />
y vuelve a caer sobre el agua.</p>
<p>La fuente viene de un río<br />
que eternamente derrama<br />
el
agua que da a la vida<br />
las luces de la abundancia.</p>
<p>El agua suena en la noche<br />
en el silencio mojada.<br />
El
monte conduce al agua<br />
muy dentro de sus entrañas.</p>
<p>Entre las sombras del viento<br />
y entre las nubes rosadas,<br />
entre
las sierras de Mágina<br />
nos abraza la mañana.</p>
<p>Hoy me abraza tu presencia<br />
y me abraza la esperanza.</p>
<p>Y el monte conduce al agua<br />
muy dentro de sus entrañas.</p><p><b> Manuel Ruiz Amezcua</b></p>
<p><style type="text/css">p { margin-bottom: 0.25cm; line-height: 115%; background: transparent }strong { font-weight: bold }</style><style type="text/css">p { margin-bottom: 0.25cm; line-height: 115%; background: transparent }strong { font-weight: bold }</style></p>Edu Alonso A.http://www.blogger.com/profile/18382422841571763762noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8542177099151626426.post-18737320406217591792021-04-08T19:19:00.001+02:002021-04-08T19:19:02.046+02:00DE LA RAZÓN CÍNICA<p>
</p><p><strong></strong></p>
<p><span style="font-size: x-small;"><em>Las apariencias no engañan</em><br /></span>
<span style="font-size: x-small;"><em>J. R. Jiménez</em></span></p>
<p>Son actores de reparto,<br />
convertidos en guiñapos.<br />
Son
los mismos de siempre<br />
en gira permanente.</p>
<p>No se les caen de la boca<br />
las grandes palabras.</p>
<p>La retahíla es larga.</p>
<p>Libertad, justicia, igualdad, progreso,<br />
dignidad, verdad,
democracia y demás<br />
compañeras de viaje.</p>
<p>Las escupen a diario<br />
hasta en el baño.</p>
<p>Gracias a ellas, se colocaron<br />
en la primera fila.</p>
<p>Gracias a ellas, prometen<br />
la tierra prometida.</p>
<p>Son las mismas palabras<br />
que usaron los de siempre<br />
para
honrar su justicia<br />
y ocultar la injusticia.</p>
<p>Aunque todo ha sido una gran mentira,<br />
con las mismas
palabras<br />
nos siguen prometiendo<br />
la tierra prometida.</p>
<p>De esas grandes palabras sabe mucho<br />
el dios de la mentira.</p>
<p>Son las palabras huecas<br />
de la ética democrática,<br />
que
ni fue ética, ni es democrática.</p>
<p>Son las palabras fijas,<br />
que también los tiranos<br />
tuvieron
de pupilas.</p>
<p>Como quien tiene el poder,<br />
y puede hacer daño,<br />
los
viejos demonios<br />
perseveran en su ser.</p>
<p>Su verdadera tradición<br />
descansa en la traición.</p>
<p><br />
<br />
</p>
<p><style type="text/css">p { margin-bottom: 0.25cm; line-height: 115%; background: transparent }em { font-style: italic }strong { font-weight: bold }</style></p>Edu Alonso A.http://www.blogger.com/profile/18382422841571763762noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8542177099151626426.post-45571312164528244222021-04-06T19:17:00.002+02:002021-04-06T19:17:00.283+02:00EL JUDÍO ERRANTE (Uriel da Costa, hereje)<p>
</p><p>Yo, Uriel da Costa, judío,<br />
un extraño para todos,<br />
desde
el púlpito de la sinagoga,<br />
leí la confesión de mis errores<br />
y
sufrí treinta y nueve latigazos,<br />
y fui pisoteado por los
míos,<br />
atado al frío de la piedra.</p>
<p>Por todo lo que sigue<br />
fui condenado.</p>
<p>Viví de niño donde<br />
todos sospechaban de todos.<br />
Porque
los hombres, desde siempre,<br />
organizan su reino<br />
a través de
la astucia y la mentira.<br />
Y por eso declaro lo que sigue:<br />
que
todo lo que escribo<br />
me traerá la muerte.</p>
<p>Dios no hizo ningún alma<br />
separada del cuerpo.<br />
El alma
es engendrada<br />
por nuestros mismos padres.<br />
Igual que le
sucede<br />
al alma de los demás animales.<br />
El alma nunca
sobrevive<br />
a la muerte del cuerpo.<br />
Nada escapa<br />
a la
condición mortal.</p>
<p>Las leyes orales son invenciones<br />
de hombres ambiciosos,<br />
que
nada tienen que ver con Dios.</p>
<p>No tenemos necesidad ninguna<br />
de la parafernalia de los ritos.</p>
<p>Los hombres, desde siempre,<br />
organizan su reino<br />
a través
de la astucia y la mentira.</p>
<p>Y no saben el yugo<br />
que van a colocar sobre sus nucas<br />
los
que abrazan la religión.</p>
<p>Todo lo tienen montado<br />
sobre la injusticia.</p>
<p>Y nos engañan todos cada día.</p>
<p><br />
<br />
</p>
<p><style type="text/css">p { margin-bottom: 0.25cm; line-height: 115%; background: transparent }strong { font-weight: bold }</style></p>Edu Alonso A.http://www.blogger.com/profile/18382422841571763762noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8542177099151626426.post-16628301669332351462021-04-04T19:15:00.001+02:002021-04-04T19:15:01.007+02:00LA CASA DEL PADRE<p>
</p><p><strong><br /></strong></p>
<p>En mi casa las vacas tenían nombre<br />
y los becerros asaltaban
los cielos<br />
abrazados por las ubres.</p>
<p>Desde el amanecer,<br />
oíamos sus nombres.<br />
Se llamaban
Lucera, Regalona,<br />
Carmela y Mariantonia.</p>
<p>En los ojos de aquellos animales<br />
los motivos del mundo<br />
nunca
eran extranjeros.</p>
<p>Nos defendían del frío<br />
con el calor de sus cuerpos.<br />
Nos
defendían del hambre<br />
con la blancura de su leche.</p>
<p>Nos daban esperanza<br />
y nos ayudaban a comprender<br />
que el
mundo era como creíamos.</p>
<p>Después de tantos años,<br />
en el silencio de la noche,<br />
cuando
aparece el sueño cada día,<br />
he empezado a pensar<br />
que,
desde hace mucho tiempo,<br />
las raíces de los hombres<br />
fueron
arrancadas de la tierra.</p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><br />
</p>
<p><style type="text/css">p { margin-bottom: 0.25cm; line-height: 115%; background: transparent }strong { font-weight: bold }</style></p>Edu Alonso A.http://www.blogger.com/profile/18382422841571763762noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8542177099151626426.post-47082789072049826372021-04-02T08:44:00.005+02:002021-04-02T08:44:00.185+02:00Sobrevivientes <p>yo conozco tu locura porque también es la mia</p>
<p>somos locas rebeldes<br />
locas de estar vivas<br />
locas
maravillosas<br />
estrafalarias, floridas</p>
<p>ovejas negras<br />
descarriadas sin remedio<br />
vergüenza de la
família</p>
<p>piezas de seda fina<br />
amazonas del asfalto<br />
guerrilleras de
la vida</p>
<p>locas de mil edades<br />
llenas de rabia y gritos<br />
buscadoras
de verdades<br />
locas fuertes<br />
poderosas<br />
locas
tiernas<br />
vulnerables</p>
<p>cada día una batalla<br />
una norma que rompemos<br />
un milagro
que creamos<br />
para poder seguir siendo</p>
<p>locas solas<br />
tristes<br />
plenas</p>
<p>mujeres locas, intensas<br />
locas mujeres ciertas.</p>
<p><br />
</p>
<p><b>Rosa María Roffiel</b></p>
<p><style type="text/css">h2 { margin-top: 0.35cm; margin-bottom: 0.21cm; background: transparent; page-break-after: avoid }h2.western { font-family: "Liberation Serif", serif; font-size: 18pt; font-weight: bold }h2.cjk { font-family: "Noto Serif CJK SC"; font-size: 18pt; font-weight: bold }h2.ctl { font-family: "Lohit Devanagari"; font-size: 18pt; font-weight: bold }p { margin-bottom: 0.25cm; line-height: 115%; background: transparent }strong { font-weight: bold }</style></p>Edu Alonso A.http://www.blogger.com/profile/18382422841571763762noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8542177099151626426.post-25782045036632298852021-03-30T08:34:00.001+02:002021-03-30T08:34:02.422+02:00 MUJERES TRANSPARENTES<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">Existen mujeres
transparentes que fueron concebidas por los dioses. Son, como el
perfil del aire: livianas, ingrávidas, etéreas.<br />
Su delicado
tacto se asemeja al beso de los ángeles y la fragilidad de su mirada
a la de la porcelana china. Cuando lloran liberan minúsculos
cristales que se evaporan al contacto con el aire y su piel deja al
descubierto con igual proporción el alma, las arterias, los órganos
vitales o el pensamiento.<br />
De noche, cuando duermen, reflejan en
las sábanas imágenes oníricas o apasionadas escenas de jóvenes
amantes; sus pechos parecen vidrieras por donde asoma los ojos el
amor.<br />
Son criaturas de largas piernas, con muslos interminables,
cabellos de fuego y delicadas cinturas. Al andar imitan el movimiento
de un océano de trigo movido por el viento y en sus brazos siempre
habita la vida.<br />
Me gustan las mujeres transparentes, sencillas,
sin cubiertas ni máscaras. Siempre tuve debilidad por la delicadeza
con que fueron agraciadas.</p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
</p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><b>José Sarria</b></p>
<p><style type="text/css">p { margin-bottom: 0.25cm; line-height: 115%; background: transparent }</style></p>Edu Alonso A.http://www.blogger.com/profile/18382422841571763762noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8542177099151626426.post-63717307491699836912021-03-28T08:30:00.005+02:002021-03-28T08:30:00.331+02:00A pesar de los palos<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">A pesar de los
palos,<br />
de las zancadillas,<br />
de las caricias con trampa,<br />
de
los sueños rotos.</p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">A pesar de la
maldita muerte,<br />
que demasiadas veces<br />
ha golpeado a tu
puerta,<br />
de los fantasmas<br />
que algunas noches<br />
rondan tu
almohada.</p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">A pesar de la
locura<br />
y el desarraigo que llevó tus huesos<br />
por diferentes
geografías.<br />
A pesar de todo eso<br />
no has perdido la
ternura,<br />
ni has construido muros,<br />
ni has dejado que te
devore el rencor.</p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">Y aunque hoy te
embargue la tristeza<br />
y el cansancio entorpezca tus pasos,<br />
ten
presente que tu mirada solidaria<br />
y tu verbo sin disfraz,<br />
son
necesarios como el aire<br />
al igual que tu capacidad de reír<br />
y
tu enorme caudal para amar.</p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">Silvia
Cuevas-Morales</p>
<p><style type="text/css">h2 { margin-top: 0.35cm; margin-bottom: 0.21cm; background: transparent; page-break-after: avoid }h2.western { font-family: "Liberation Serif", serif; font-size: 18pt; font-weight: bold }h2.cjk { font-family: "Noto Serif CJK SC"; font-size: 18pt; font-weight: bold }h2.ctl { font-family: "Lohit Devanagari"; font-size: 18pt; font-weight: bold }p { margin-bottom: 0.25cm; line-height: 115%; background: transparent }strong { font-weight: bold }</style></p>Edu Alonso A.http://www.blogger.com/profile/18382422841571763762noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8542177099151626426.post-64494502688458488742021-03-26T08:26:00.002+01:002021-03-26T08:26:04.795+01:00Punto final<p>
</p><h2 class="western">
</h2>
<h2 class="western"></h2>
<p>Iban los vencedores con sus himnos<br />
y su orgullo, y su grito,
por las calles.<br />
Las palabras del júbilo eran rosas,<br />
guirnaldas
y banderas. Bienvenidas.</p>
<p><a name="more-19471"></a>(Por la raya del mar, el barco iba<br />
—el
último de todos— hacia lejos:<br />
el exilio, la angustia, el
cielo extraño,<br />
la extraña tierra… Sangre en las
raíces.)</p>
<p>Ese himno ya no. !Callad, silencio…!<br />
Tuvimos que
aprendernos las palabras<br />
del nuevo modo de salvar el mundo,<br />
la
música del pez en la pecera.</p>
<p>(Los himnos fenecidos, los pusimos<br />
detrás de la memoria. Con
ramajes<br />
y camuflaje de hojas. Encerrarlos<br />
era como enterrar
la infancia en ellos.)</p>
<p>Desfiles. Tiempo nuevo. No pudimos<br />
adaptarnos muy pronto. Más
desfiles.<br />
Quizá aquella gente extraña era,<br />
en verdad, la
verdad. Y la victoria.</p>
<p>(En la raya de Francia, los vencidos,<br />
y en un flanco de
España, la derrota:<br />
los heridos, los vivos, y los otros.<br />
El
camino final. Y la posguerra.)</p>
<p>Se habló entonces de patria. De los hijos.<br />
De Castilla la
grande. Y en los montes<br />
sólo una mano de la muerte<br />
hacía
la señal de la cruz sobre la guerra.</p>
<p>(Ellos tuvieron sólo el gran silencio.<br />
Sólo su herida al
lado de la tierra,<br />
huesos que hay que olvidar. Muertos de
España<br />
a quienes nadie da nombre de muertos.)</p>
<p><strong>María Beneyto</strong></p>
<p><style type="text/css">h2 { margin-top: 0.35cm; margin-bottom: 0.21cm; background: transparent; page-break-after: avoid }h2.western { font-family: "Liberation Serif", serif; font-size: 18pt; font-weight: bold }h2.cjk { font-family: "Noto Serif CJK SC"; font-size: 18pt; font-weight: bold }h2.ctl { font-family: "Lohit Devanagari"; font-size: 18pt; font-weight: bold }p { margin-bottom: 0.25cm; line-height: 115%; background: transparent }strong { font-weight: bold }</style></p>Edu Alonso A.http://www.blogger.com/profile/18382422841571763762noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8542177099151626426.post-73607202095583983962021-03-24T08:28:00.001+01:002021-03-24T08:28:00.911+01:00Dicen que estoy loca<p>
</p><p>Dicen
que estoy loca<br />
porque miro a los ojos.<br />
Porque me
gusta<br />
besar sin tregua.<br />
Porque escribo libertad<br />
y abro
la puerta.<br />
Porque muestro la otra mejilla,<br />
y se me olvida
odiar.<br />
Pero yo no tengo ningún mérito...<br />
porque querer
sale solo.<br />
Sin esfuerzo.<br />
Dicen que estoy loca<br />
porque
vaciarme el amor,<br />
como se expande el vaho,<br />
es la única
forma,<br />
que yo entiendo<br />
de llenar el mundo. </p>
<p><br />
<b> Mar Blanco</b></p>
<p><style type="text/css">p { margin-bottom: 0.25cm; line-height: 115%; background: transparent }</style></p>Edu Alonso A.http://www.blogger.com/profile/18382422841571763762noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8542177099151626426.post-64557657497585233922021-03-22T08:23:00.001+01:002021-03-22T08:23:01.848+01:00Balada del pan amarillo<p> <em>(postguerra)</em></p>
<p><a name="more-20160"></a>En el pan de maíz, el sol queda<br />
a
sufrir con nosotros, amarillo.<br />
Toda la población de la
mazorca<br />
nos acompaña así, nos edifica.</p>
<p>Por él acerca el campo su palabra<br />
caída entre los muertos y
el otoño,<br />
su balada perdida, sin garganta<br />
que dé salida
al canto de la tierra.</p>
<p>En él late la yema de la vida<br />
llena de avispas ciegas,
desnortadas,<br />
y bulle un zumo de limón caliente<br />
en el lugar
donde la sangre canta.</p>
<p>En el pan de maíz hay una rosa<br />
amarilla de azufre y
tristeza;<br />
un acorde, una música de hierro,<br />
quizá una
fuerza de astros extinguidos.</p>
<p>Hay un calor dormido junto a un niño,<br />
un fuego a medio hacer
con hielo cerca,<br />
una remota fiebre de azafranes<br />
diluidos en
mares de ceniza.</p>
<p>Perros hambrientos tienden sus aullidos<br />
debajo de los árboles
dorados,<br />
y un aserrín de cálida madera<br />
trepa al silencio
en espirales mudas.</p>
<p>Por el pan de maíz, toda la vida<br />
se nos quedó amarilla,
pero erecta,<br />
se nos quedó oxidada, pero firme,<br />
y el pan
aquél ya es carne, hueso nuestro.</p>
<p>Invisibles canarios que venían<br />
inmiscuyendo su ternura
inquieta<br />
en el redondo pan de la amargura<br />
nos daban alas,
plumas, voces rubias…</p>
<p>Con el dolor del miedo nos saciaban.<br />
Con su lívido frío. Y
nos alzamos<br />
en terca voluntad de crecimiento:<br />
nos quisimos
quedar a ver la vida.</p>
<p>Como una flor de liquen, arraigada<br />
en tejado pobrísimo, sin
tierra<br />
ni apenas otra cosa que la nube,<br />
así creció y se
fue la dura infancia.</p>
<p>(¿Adónde? ¿Con qué escolta ilimitada<br />
de estrellas y
nenúfares? ¿Qué signos<br />
sin descifrar dejaba? ¿Qué
simientes?<br />
¿En dónde están sus leves huesecillos…?)</p>
<p>Con amarillo pan hemos nutrido<br />
la adolescencia débil y
espigada,<br />
el amor primero, lo inefable<br />
de la esperanza:
cuanto no tuvimos.</p>
<p>Y si crecimos, si hasta aquí llegamos<br />
con el pan de maíz en
las arterias,<br />
fue porque el sol tribal de la naranja<br />
se
escondió con tristeza. Y nos sostuvo.</p>
<p><strong>María Beneyto</strong></p>
<p><br />
<br />
</p>
<p><style type="text/css">h2 { margin-top: 0.35cm; margin-bottom: 0.21cm; background: transparent; page-break-after: avoid }h2.western { font-family: "Liberation Serif", serif; font-size: 18pt; font-weight: bold }h2.cjk { font-family: "Noto Serif CJK SC"; font-size: 18pt; font-weight: bold }h2.ctl { font-family: "Lohit Devanagari"; font-size: 18pt; font-weight: bold }p { margin-bottom: 0.25cm; line-height: 115%; background: transparent }em { font-style: italic }strong { font-weight: bold }</style></p>Edu Alonso A.http://www.blogger.com/profile/18382422841571763762noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8542177099151626426.post-89000975225054965162021-03-20T08:20:00.003+01:002021-03-20T08:20:00.291+01:00Gente que busca su bandera<p>
</p><p>Los que dudan, los que huyen,<br />
los amantes furtivos,<br />
los
que dejan atrás alguna idea,</p>
<p>los disidentes,<br />
los hombres calumniados,<br />
los que
escuchan la voz de su conciencia,<br />
los individuos marcados por su
raza,</p>
<p>quienes desafían el orden de algún modo,</p>
<p>los que cruzan una línea incómoda,<br />
los serenos en el campo
de batalla,<br />
los templados que no avivan las hogueras,</p>
<p>los que no son de aquí,<br />
los extranjeros, también los
desterrados,</p>
<p>los cobardes, los místicos,<br />
los ateos, los que habitan los
márgenes,<br />
las mujeres que derriban una cerca,</p>
<p>los hombres demasiado humanos,<br />
los frágiles, los locos,</p>
<p>los nombres vinculados a un escándalo,<br />
los muchachos tomados
por la fiebre,<br />
los viejos que aún defienden la palabra,</p>
<p>los apátridas,<br />
aquellos que buscan su bandera,<br />
los que
abren un camino diferente.</p>
<p>Escribe sus historias,<br />
di sus nombres.<br />
Aunque los
señalen,<br />
también ellos<br />
están haciendo patria.</p>
<p><br />
<b>Braulio Ortiz Poole</b><br />
</p>
<p><style type="text/css">p { margin-bottom: 0.25cm; line-height: 115%; background: transparent }strong { font-weight: bold }</style></p>Edu Alonso A.http://www.blogger.com/profile/18382422841571763762noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8542177099151626426.post-63950538983541461492021-03-16T08:07:00.002+01:002021-03-16T08:07:00.406+01:00Canadá<p>
</p>
<p><b></b></p>
<p>Seguidor de la ley y de la patria,<br />
quiero saber de ti,</p>
<p>por qué empuñas el hacha.</p>
<p>No me eres un extraño.<br />
Yo he nacido en la tierra de los
inquisidores<br />
y también he temido al árbol que se tuerce.</p>
<p>¿De qué abono brotan tus ramas tan erguidas?<br />
¿Qué te hizo
invulnerable a los tornados?</p>
<p>Todo tiene un origen:</p>
<p>antes que una prisión,</p>
<p>en el mismo paisaje habría una pradera,<br />
el captor y el
recluso serían niños.</p>
<p>Alguna vez, la espada fue cartón,<br />
seguidor de la ley y de la
patria,<br />
alguna vez sería Navidad,<br />
alguna vez,
¿recuerdas?,<br />
habrían llevado un tiovivo al vecindario.</p>
<p>Hombre de Dios y niño,<br />
¿cuándo empezó la caza?</p>
<p>En esa luz de invierno, en tu inocencia,<br />
¿cómo creció la
noche y se hizo bosque?<br />
¿por qué el piano eligió la
gravedad?<br />
¿cuándo el trébol amargo del verdugo?</p>
<p>Si pudieses mostrar tu corazón,<br />
¿sería fruta o betún lo
que enseñaras?<br />
¿el calor de una lámpara de aceite?</p>
<p>Quiero saber de ti,</p>
<p>por qué tus sueños a veces tienen dientes.</p>
<p>Tú que surcas las aguas de lo recto,<br />
¿alguna vez tuviste el
mar en contra?</p>
<p>¿hubo alguna deriva?</p>
<p>Al fin de la jornada,<br />
seguidor de la ley y de la
patria,<br />
cuando partes el pan como hizo Jesucristo,<br />
¿piensas
en Canadá?<br />
¿en el cubierto que falta en otra mesa?<br />
¿miras
con compasión al perseguido?</p>
<p>O tal vez, con fervor<br />
-una zarza que arde, pero no se
consume-,<br />
una frase te viene a la memoria:<br />
<i>Reprendo y
disciplino a todos los que amo.</i></p>
<p><style type="text/css">p { margin-bottom: 0.25cm; line-height: 115%; background: transparent }em { font-style: italic }strong { font-weight: bold }</style> <b></b></p><p><style type="text/css"><b>p { margin-bottom: 0.25cm; line-height: 115%; background: transparent }em { font-style: italic }strong { font-weight: bold }</b></style><b> Braulio Ortiz Poole</b><br /></p>Edu Alonso A.http://www.blogger.com/profile/18382422841571763762noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8542177099151626426.post-33642940546930650512021-03-14T18:10:00.000+01:002021-03-14T18:10:02.326+01:00¿Te dejarías coger por quince euros?<p>
</p><p style="margin-bottom: 0.5cm;">
<strong><span style="font-size: small;"><span style="font-weight: normal;">¿Te
dejarías coger por quince euros? me dijo<br />
en la parada del
autobús a las 0.42<br />
rodeados de calles vacías y
congeladas.<br />
Primero negué con la cabeza, pero luego le
dije:<br />
Por dinero, no, pero si pasas la aspiradora y friegas los
platos…<br />
Entonces él, a su vez, se negó<br />
y se dio la
vuelta abatido para seguir su camino.</span></span></strong></p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><strong><span style="font-size: small;"><span style="font-weight: normal;">Eeva
Kilpi </span></span></strong>
</p>
<p><style type="text/css">
td p { background: transparent }
p { margin-bottom: 0.25cm; line-height: 115%; background: transparent }
a:link { color: #000080; so-language: zxx; text-decoration: underline }
strong { font-weight: bold }</style></p>Edu Alonso A.http://www.blogger.com/profile/18382422841571763762noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8542177099151626426.post-52396865432307948652021-03-12T08:02:00.003+01:002021-03-12T08:02:01.688+01:00No importa si olvidaste la maleta<p>
</p><p><strong><br /></strong></p>
<p>No importa si perdiste el equipaje.</p>
<p>Si tu pecho ha renunciado al frío,<br />
si sabes<br />
que un
árbol derribado será leña,<br />
que un hombre que ha caído puede
erguirse,<br />
si has aprendido eso, que hay vida</p>
<p>más allá de la vida,</p>
<p>más allá incluso del árbol y del hombre,<br />
no importa<br />
el
rostro hostil que tenga cada tarde.</p>
<p>No importan los rastrojos o la espina<br />
que hacen de un espejo
una amenaza.<br />
Rebelde e imprevisto,<br />
como una flor que brota
en una celda<br />
o un agua que circula bajo tierra,<br />
así te
incorporas tú frente a las cosas.</p>
<p>No importan los rechazos.<br />
Tantas veces<br />
entregaron tu
nombre a la deshonra<br />
o te arrojaron un verbo que era azote<br />
que
aprendiste a esquivar<br />
la piedra de la adúltera.</p>
<p>No estás solo.<br />
Toda ciudad no es sino un enjambre<br />
de
gente que ha agachado la cabeza.</p>
<p>Este horizonte más que tierra sólida</p>
<p>será tierra caliza,</p>
<p>pero no importa<br />
si sabes<br />
que tú mismo has cruzado los
puentes que temblaban<br />
y has logrado avanzar en lo precario.</p>
<p>No permitas que el ruido te confunda,<br />
aunque persistan los
cantos de sirena.<br />
Tú hallaste en el silencio<br />
aquello que
era hermoso.<br />
Una abadía<br />
que rinde culto a un dios sin
ornamento,<br />
que sabe que vendrá el amanecer.</p>
<p>Si está la vida,<br />
no importan los fracasos.</p>
<p>Algunas noches,<br />
en el calor feliz de la amistad,<br />
o
cuando duermes al lado del cuerpo de quien amas,<br />
una rara
alegría te asalta como un rayo<br />
y te dices: <em>No importa.</em></p><p><em>Braulio Ortiz Poole <br /></em></p><p><em> </em></p>
<p><style type="text/css">p { margin-bottom: 0.25cm; line-height: 115%; background: transparent }em { font-style: italic }strong { font-weight: bold }</style></p>Edu Alonso A.http://www.blogger.com/profile/18382422841571763762noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8542177099151626426.post-39339849975316024512021-03-10T18:11:00.002+01:002021-03-10T18:11:00.529+01:00Malditos sean <p><b><span style="font-weight: normal;"></span></b>
</p>
<p><b><span style="font-weight: normal;">Malditos sean los
hombres que fabrican montes en llamas,<br />
los que construyen con
sus manos edificios de ceniza,<br />
los que incineran el cuerpo verde
de la naturaleza.<br />
Malditos sean los hombres que redactan la
esquela de los bosques,<br />
los que disfrutan viendo arder la
savia,<br />
los que terminan con la vida centenaria de Galicia.<br />
No
hay lágrimas suficientes en Asturias para apagar la risa del
fuego,<br />
para curar los ojos calcinados de la tierra.<br />
Pero
tampoco debe haber perdón<br />
para los que hacen de la catástrofe
su idioma<br />
y del fuego su mensaje esparcido por España.<br />
No
habrá paz para quien construya árboles caídos,<br />
vida abrasada,
madrigueras de carbón.<br />
Que caiga pues la mano más dura de la
justicia<br />
del mismo modo que han derribado el pecho del
bosque,<br />
la casa de los pájaros, la paz de las aldeas<br />
y la
vida que ayer aún latía<br />
en las que hoy son las colinas más
tristes de la tierra.</span></b></p>
<p> <b>Marwan</b></p>
<p><br />
<br />
</p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><br />
</p>
<p><style type="text/css">
p { margin-bottom: 0.25cm; line-height: 115%; background: transparent }
a:link { color: #000080; so-language: zxx; text-decoration: underline }
strong { font-weight: bold }</style></p>Edu Alonso A.http://www.blogger.com/profile/18382422841571763762noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8542177099151626426.post-65807916804354630762021-03-08T08:10:00.003+01:002021-03-08T08:10:01.100+01:00Una mujer que muestra su verdad<p> <span style="font-size: xx-small;"><i>Frances E. Farmer (Seattle, 1913 – Indianápolis, 1970)</i></span></p>
<p>Este corazón que llevas siempre a cuestas<br />
y del que no
entiendes<br />
su amor tan combustible:<br />
permítele que invoque a
sus deidades,<br />
permítele de nuevo el sacrilegio.</p>
<p>Aunque vendrá el rechazo si eres libre,<br />
si en la vida y su
fiesta de disfraces</p>
<p>no te pones la máscara.</p>
<p>Alguien te advertirá seguramente:<br />
una mujer que muestra su
verdad<br />
ha de ser destruida.</p>
<p>Los hombres de bien señalan con espanto<br />
tu belleza
blasfema.<br />
Pero no quieres ser de la mentira<br />
y escupes tu
metralla.<br />
Si has de nacer de nuevo,<br />
escoge esta piel
sensible al mundo,<br />
este incendio constante:<br />
niega a
Dios,<br />
niega a Hollywood,<br />
camina con el fuego.</p>
<p>Ya domarán los bastardos a la fiera,<br />
pero antes,<br />
como
se limpia el barro<br />
quien viene de la lluvia,<br />
deja atrás la
prudencia.</p>
<p>Sólo vive quien arde.</p><p> </p><p><b> Braulio Ortiz Poole</b></p><p> </p>
<p><style type="text/css">p { margin-bottom: 0.25cm; line-height: 115%; background: transparent }em { font-style: italic }strong { font-weight: bold }</style></p>Edu Alonso A.http://www.blogger.com/profile/18382422841571763762noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8542177099151626426.post-48094693580556163192021-03-06T07:53:00.001+01:002021-03-06T07:53:18.380+01:00No tires las cartas de amor
<p><strong><br /></strong></p>
<p>No tires las cartas de amor<br />
Ellas no te abandonarán.<br />
El
tiempo pasará, se borrará el deseo<br />
-esta flecha de sombra-<br />
y
los sensuales rostros, bellos e inteligentes,<br />
se ocultarán en
ti, al fondo de un espejo.<br />
Caerán los años. Te cansarán los
libros.<br />
Descenderás aún más<br />
e, incluso, perderás la
poesía.<br />
El ruido de ciudad en los cristales<br />
acabará por
ser tu única música,<br />
y las cartas de amor que habrás
guardados<br />
serán tu última literatura.<br />
</p><p>Joan Margarit <br /></p>
<style type="text/css">p { margin-bottom: 0.25cm; line-height: 115%; background: transparent }strong { font-weight: bold }</style>Edu Alonso A.http://www.blogger.com/profile/18382422841571763762noreply@blogger.com0